Это не мои слова — так выразился автор статьи о творчестве Марины Гершенович. Я не большой поклонник литературной критики — слишком редко она конгениальна исследуемому, но здесь — правда. Марина стихи не пишет — она ими размышляет, переживает. Естественность и «несделанность» ее строк поразительны.
Буду очень удивлен, если после отбытия срока в 120 лет на этом шарике я не узнаю о глубинной связи ее с другой Мариной — Цветаевой. Та же душевная насыщенность слова, та же музыкальная экспрессия (не зря российские барды пишут песни на стихи Гершенович). То же решительное неучастие в поэтических объединениях, «трендах» и т.п. Да и отдаленное биографическое сходство: Гершенович эмигрантка, переселилась больше 20 лет назад из родного Новосибирска в Дюссельдорф. Правда, времена пока для поэтов более вегетарианские…
Не хочу отнимать у автора печатные знаки — стихи сами о себе расскажут.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com
Марина Гершенович
В каком-то городе
с названьем интересным,
в чужом краю,
на диалекте местном,
пока ты грусть
под сердцем пеленала,
звучала песня, — ты ее узнала,
и в благодарность обретенью света,
ты вторила мелодии куплета…
Звенел фонтан,
цвела сирень и слива,
день отстрадался в зеркале Залива,
над древним Храмом
голуби кружили,
и мне казалось, мы всегда здесь жили.
Родившись в этом месте
безымянном,
мы были чем-то вечным,
постоянным,
то исчезая, то являясь снова,
мы были частью музыки и слова.
Как две души, свободные от боли,
не знающие смерти и неволи.
АЛЬПЫ. ЧАС СОВЫ…
V.B.
…Это не наши с тобой голоса
криком совы потревожили эхо.
Лес зашумел, и открылась прореха
между верхушек стволов — в небеса.
В полночь торопится время сбежать
за горизонт и следы заметает,
и на ходу Книгу судеб листает…
Не удержать его, не удержать!
На сквозняке вырастают в наклон
мачты деревьев.
О, фата-моргана,
истина в Альпах… басами органа
многоголосый гудит Вавилон.
Так корабельные сосны скрипят,
тени отбросив, как ловчие сети.
И на земле в этот час
только дети,
ангелы и душегубы не спят.
Время уходит, уносит с собой,
как великан,
рассовав по карманам,
неба краюху, бутыль с океаном,
свиток дороги и шар голубой…
ЧТО БУДЕТ СНИТЬСЯ МНЕ…
Что будет сниться мне,
когда оркестр небесный
возьмет последний звук
и прекратит играть…
Нерукотворный мир,
пленительный и тесный,
я так тебя люблю,
что страшно умирать.
Ты вычеркнул меня
из списков лиц полезных
и вытеснил давно
из всех очередей.
С тех пор и вижу то,
что называют бездной,
когда гляжу в глаза
животных и людей.
Надломлено перо,
и пальцы онемели,
но я пишу к тебе и коротаю ночь.
Я так тебя люблю,
что Свет в конце тоннеля
не обещает мне
страх смерти превозмочь.
* * *
В объятиях седеющей равнины,
где год прожив, стареешь за двоих,
ни дерева, ни мрамора, ни глины
ты не найдешь для идолов своих.
В окошко глядя, как в пустое око,
зимой бесснежной,
где-то в январе,
смиришься с тем,
что взгляд твой одиноко
завис на одиноком фонаре.
От созерцанья этого предмета,
когда ничем не хочешь дорожить,
сойдешь с ума,
приняв источник света
за новую звезду, и будешь жить.
Оцените пост
(ещё не оценено)
Загрузка...
