Если задаться целью написать «бруклинский вариант» «Войны и мира», или «Блуждающих звёзд», или «Тихого Дона», достаточно в течение одного года выходить на бордвок и списывать с натуры всё увиденное и услышанное там. Предвосхищая крайнее возмущение поклонников великих классиков, их заслуженные презрительные реплики в адрес самонадеянного автора первой фразы настоящего изложения, скажу, что имел в виду лишь объём написанного, но ни в коей мере не его содержание или, упаси Б-же, стиль.
После такого разъяснения повторю: за год на Брайтоне можно таки накарябать тысячи полторы печатных страниц, ибо материала для этого хватит с лихвой. Но кому в голову придёт всё это прочитать?
Истина всегда посредине.
Вниманию читателя предлагается небольшой срез бруклинской начинки, ложечка пенки из кипящего и бурлящего страстями котла, имя которого Брайтон-Бич.
Бывает ли любовь с первого взгляда? Бесспорно да. Доказано это тысячелетиями любовного опыта. А любовь с третьего взгляда? Сразу же возникает встречный вопрос: «А почему именно с третьего?» Для того, чтобы объясниться по этому поводу, придётся рассказать следующую коротенькую историю.
… Прогуливаюсь по раннему осеннему бордвокy. Обычный утренний пятикилометровый моцион. Пляжный сезон давно закончился, поэтому на дощатой набережной в такую рань совсем мало народа.
В тишине утра слышны звуки музыки. Вглядевшись, нахожу источник этих звуков — небольшой, но довольно голосистый транзистор. Принадлежит он маленькой, худенькой, седовласой старушонке. Бабулька стоит возле металлической оградки со стороны пляжа и бодро делает свои exercises (упражнения).
Возможно, моё внимание этим первым взглядом и ограничилось бы, если бы, подойдя ближе, я не расслышал мелодию, под которую старательно трудилась спортивная бабушка. А мелодия оказалась той, от которой сердце моё вздрогнуло и забилось в ускоренном темпе:
«Все перекаты, да перекаты —
послать бы их по адресу.
На это место уж нету карты,
и мы плывём по абрису…»
Сразу вспомнились туристские тропы, палатки, песни у костра, комары да водка…
Я внимательно глянул на занятую упражнениями женщину. Со второго взгляда она уже не казалась тщедушной старушкой: чувствовалась упругость мышц тренированного человека; седые волосы вполне могли оказаться модно покрашенной причёской; даже рост её уже не выглядел катастрофически маленьким.
«А если есть там на свете кто-то,
не надо долго мучиться.
Люблю тебя я до поворота,
а дальше — как получится…» —
продолжал тянуть своё транзистор. Я прошествовал мимо него и его владелицы, не отрывая от них всё ещё второго заинтересованного взгляда…
… Маршрут моей утренней прогулки пролегает от 5th West до пирса и обратно. Всю дорогу до пирса я находился под впечатлением увиденного. Меня тронула эта верность, вероятно, достаточно прожившего и пережившего человека идеалам своей молодости. Я попытался представить энергичную даму в пору, когда песни эти звучали в другом интерьере.
На обратном пути я снова услышал музыку из того же голосистого транзистора и вскоре узнал песенку, которую он вещал на этот раз:
«Ах, гостиница моя, ты гостиница,
на кровать присяду я — ты подвинешься,
занавесишься ресниц занавесками:
я на час тебе жених, ты невеста мне.»
Я глянул в третий раз на закончившую свои упражнения и собравшуюся уходить моложавую женщину. Я видел озорные глаза, лёгкую, чуть лукавую улыбку, изящный поворот шеи… Ничего другого уже не замечал. Ведь именно с ней, с этой девушкой мы карабкались на Четыр-даг в Крыму, крались болотами на Урале, варили кулеш в приюте на Домбае, купались в горячем гейзере на Камчатке… Не в эти ли озорные глаза я смотрел в полумраке двухместного номера туристической гостиницы в Карпатах? Как же это я сразу её не узнал?!…
Надеюсь, теперь читателю стало понятно, почему любовь с третьего взгляда всё-таки существует.
Оцените пост
(ещё не оценено)
Загрузка...
