Еврейский Мир

Почти уверен, с нашим гостем вы уже встречались: Лев Рудский — известный журналист, который пишет на темы самые разнообразные — политические, литературные, исторические… Для меня было приятным сюрпризом, когда он, со старомодной вежливостью представившись «старым автором нашей газеты», прислал свои стихи. Зачем-то похвалил меня, признался, что «когда-то немного играл в шахматы» (кандидат в мастера — это отнюдь не «немного»!), чуть ли не извинился, что продолжает печататься: «Говорят, бывших журналистов, а тем более главных редакторов не бывает. Они не всегда ими рождаются, но если уж становятся, то с этим и умирают». И — практически ничего о себе больше. В общем, в нашу босяцкую эпоху пахнуло интеллигентской гостиной XIX века.

Почитав стихи, я ринулся было в Интернет за дополнительной информацией об авторе… Статей — множество, а о «себе великом» — ни слова. Может быть, такова самая лучшая характеристика человека — его интересует не эго, а дело?
Стихи у Льва очень простые — это размышления о жизни. Ненавязчивые, искренние, только для себя. И поэтому им — веришь.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com

Лев Рудский
МОЁ БЫЛОЕ

Моё былое гниёт в шкафу:
Пиджаки.
Рубашки
И запонки…
Никуда не пойдёшь при галстуке,
Имя где-то ещё на слуху.

Моё былое — Сибирь,
Кавказ,
Коллеги, друзья, в бой идущие
За светлое чьё-то грядущее…
Как сейчас не хватает мне вас.

Я былое забуду в шкафу.
Лучше жить, чем лежать на кладбище.
Победив в последнем ристалище,
Всё скажу я вам. Как на духу…

Пусть былое сгнивает в шкафу…

ЕВРЕИ УМЕЮТ СВОЙ ДОМ ЗАЩИЩАТЬ
Памяти моих родственников
Александра, Михаила и Льва Гревниных

Их было три брата. Сестра умерла.
Все жили в Москве до войны, до беды.
Два брата ушли — страна позвала,
А третий был мал. Ждал зова судьбы.

Один всю войну отпахавши в пехоте,
Был ранен не раз, медалей не счесть.
Другой был танкист. Застрявши в болоте,
Бой вёл до последнего. Спас свою честь.

А третий подрос. И стал вдруг сапёром…
Ну разве ж такое бывает в семье,
Где только о мире вели разговоры?!
Евреи — за мир! Проклятье войне.

Все трое вернулись. Как мать была рада —
О чем ещё только ей было мечтать…
Да, раны болят, да, грудь вся в наградах,
И стали седыми мальчишки и мать.

Но живы ведь, живы! И это есть счастье.
И славы у них никому не отнять.
Евреи — за мир! Но если ненастье —
Евреи умеют свой дом защищать!

ВРЕМЯ

Всегда нам давит груз на плечи,
Незримый груз прожитых дней,
Казалось бы, ушедших в вечность,
Но от того ещё больней,
Что день бездумно в Лету канул
И не оставил нам следа —
Так жизнь проходит иногда,
Как по воде круги от камня.

ЖИЗНЬ МОЯ,
СЛОВНО СТАРЫЙ ВОКЗАЛ…

Я подрос. И отец мне сказал:
«Ты — потомок варшавских раввинов».
С той поры моя жизнь, как вокзал,
Только страны проносятся мимо.

«Ты — как все! И не верь, что ты лучше,
Даже если ты в чём преуспеешь,
Слава — дёрн. И очень колючий.
Не спеши, а не то пожалеешь».

Я спешил. Спотыкался и снова
Поднимался и рвался в атаку.
Быть как все? Не умел.
Вот основа
Моей жизни…
Извольте-ка плату!

Да, конечно, чего уж тут,
знаю,
Что платить по счетам всё ж придётся…
Эту партию я доиграю
За друзей, за коллег.
Остаётся

Помнить тех, кто ушёл слишком рано.
Кто убит. Кто не сдюжил сомненья…
Как же ноет последняя рана —
Не вернуть рокового мгновенья.

Были молоды. Лезли куда-то.
Быть как все? Я не мог, они — тоже.
Наше братство газетчиков свято,
Ни на что оно не похоже.

Мы — чеченцы, евреи, и таты,
И кумыки, славяне — дружили.
Мы — единого дела солдаты…
Жаль, не все до сегодня дожили.

Да, когда-то отец мне сказал:
«Ты — потомок варшавских раввинов».
Жизнь моя — словно старый вокзал,
И года-поезда мчатся мимо…

Оцените пост

(ещё не оценено)

Загрузка...

Поделиться