Наконец выполняю обещание (что, конечно, как-то несовременно) — познакомить вас с лирикой Марка Штейнберга. Правда, сам он с сомнением относится к подобному делению и как аргумент прислал некоторые из стихов, где история чувства написалась на подрамнике будней солдата, минёра. Конечно, он прав: лирика — это не жанр поэзии, а состояние души. Не зря говорят: «У меня сегодня лирическое настроение».
И всё-таки для этой подборки я выбрал стихотворения, где, собственно, тонкость переживания — основной лейтмотив. Только напомню, что полковник Марк Штейнберг — знаменитый военный историк и профессиональный минёр, а также журналист и военный обозреватель — писал стихи почти всю свою сознательную жизнь. Правда, публиковал их нечасто — лавры его никогда не интересовали, а ценность каждого шага, каждого слова ему открыта по личному опыту. И он, будучи хорошим и опытным поэтом, написал мне такие смиренные строки: «Но поэтом считать себя не смею. Поэт — это совсем другое. Не человек, рифмующий холмы с мостами. Я же, по крайней мере, стараюсь соблюдать каноны».
У поэзии есть и такой лик: за минуту до взрыва. Если щуп наткнётся на взрыватель — где, на самом дне своей души, собрана грандиозная (и опасная этим) энергия…
Шлите нам стихи на e-mail:
ayudasin@gmail.com.
Марк Штейнберг
ОСЕННИЕ СНЫ
Тернистым и долгим — военным был путь,
Что в прошлое лег за плечами,
Чьи вехи, как пики, вонзаются в грудь
Осенними злыми ночами.
Такой же, как все, я не трус, не герой,
Не зря голова поседела.
И снятся мне мины, всё мины порой —
Моё жутковатое дело.
И снова колотится пульс у виска —
Опять отказал детонатор.
И смертная душу сжимает тоска
Как сто раз бывало когда-то…
И снова я еду голодный и злой
В ядре бесконечной колонны,
И льет на броню оглушительный зной
Светило — пятак раскаленный.
Ползет по барханам стальной караван.
Кружит, завывает «афганец».
Песчаные горы свирепый буран
Увлек в этот яростный танец…
И я просыпаюсь… Другие года.
Испарина страха на теле…
А как был я счастлив, как молод тогда,
Когда это было на деле!
РИСУНОК В ДЕТСКОЙ КНИЖКЕ
Повисший над трубою василёк
Качается кокетливо и пьяно,
И, как ребенок, весел ветерок —
Весенний поезд шествует степями!
Огнем любви движим вагонный строй,
Спешит по рельсам в сказочную небыль.
А вместо дыма — мотыльковый рой
Узором крыл расцвечивает небо…
Цветами изукрашен весь состав,
Ликует надпись: «В сказку едет поезд!»
А машинистом — сердце, неспроста,
Ведет его, любя и беспокоясь…
За горизонтом есть страна чудес.
Там рыцари, поэты и драконы,
Там лешие раскачивают лес,
Красавицы там царствуют законно.
В той сказочно-загадочной стране
Ты будешь расколдованной царевной.
Садись же в поезд и доверься мне,
Нас манит тайна, и любовь, и ревность.
В чудесном императорстве твоем
Я — лишь игрок, поверивший везенью.
Поедем в сказку! Только мы. Вдвоем.
В недолгий праздник радости весенней.
Души твоей и тела красота
В моей судьбе, сурово приземленной,
Сверкнет на миг, как детская мечта
Или мираж в пустыне раскалённой…
НОВЫЙ ГОД
Новый год здесь не белый, а серый.
Льет холодный и медленный дождь,
И деревья, как мокрые звери,
Сеют мелкую зябкую дрожь.
А мне чудится теплая осень,
Грохот волн по бетонным стенам,
И далекая нежная просинь,
Как дитя, улыбается нам.
Эта сага о радостных днях —
За чертой расставаний и сроков.
Волны лижут следы на камнях
И смывают волшебные строки…
Размело нас с тобой, разнесло,
Не поймешь, где тут быль, а где небыль.
И глядит отчужденно и зло
Азиатское хмурое небо.
КОЛЮЧИЙ ВЕРЕСК
Я был совсем ещё юнцом,
Когда надел мундир зеленый.
Себе казался молодцом,
Солдатом, в битвах закаленным.
Я сам был зелен, как мундир!
Мне блеск погон слепил зеницы.
Ты поздно понял, командир,
Назад тебе не воротиться.
Один остался путь — вперед,
В армейской полевой упряжке.
Вперед, минер! Твой долг зовет
На труд рискованный и тяжкий.
Вперед! На мины! По грязи,
Ползком, руками смерть толкая.
Вперед, хотя бедой грозит
Судьба, коварная такая.
И день за днем, за страхом — страх,
За взрывом — взрыв сердца кромсает.
Твой хрупкий мир в багровый мрак
Фортуна яростно бросает…
В дыму разрывов умер день.
Устал ты, грязен и голоден.
Сними бушлат, шинель надень
И до шести ноль-ноль свободен.
Кто ждет тебя в тиши ночной?
Кто приготовил поздний ужин?
Кому ты скажешь «дверь открой»?
Кому ты этой ночью нужен?
Никто не ждет. Темно кругом.
Твоя каморка где-то стынет.
Закрыт, как форт перед врагом,
Посёлок спит среди пустыни…
А где-то празднует весна
Огней и звуков полыханьем.
Ликует ночь. И не до сна
В её чарующем дыханье.
Она сулит соблазн любой —
Веселья хмель и счастья миги.
И даже — женскую любовь,
С которой ты знаком по книге!
Твой сверстник знал её не раз,
Он среди многих выбрать волен.
А ты за взгляд любимых глаз
Пополз бы ночью минным полем!
Такой же юноша, как ты,
В мундире только не зеленом,
Он — с девушкой твоей мечты,
В него, а не в тебя влюблённой.
И столько неги и тепла
В весеннем воздухе над ними…
А ты? Задолго до светла
Тебя солдат-связной поднимет.
Ты в темноте построишь взвод,
Миноискатели проверишь,
Команду выплюнешь и вот —
Опять ведёшь в колючий вереск…
Оцените пост
(голосовало: 2, средняя оценка: 1,00 из 5)
Загрузка...
Здравствуйте, ребе Арье! Давно с вами не общался. И вы меня не балуете.
Шлю вам недавно написанное.
МИШЕНИ
Яков Ратманский
Мы не помним своих преступлений,
Их нам просто сегодня не счесть,
И уже нет ни тени сомнений,
Что потеряны совесть и честь.
Ведь возможно, какая-то сволочь
Точит в злобе бессильной кинжал
И мечтает чтоб В.Шендерович
На асфальте с Немцовым лежал.
Знает точно, что найден не будет,
Не судим, не наказан никем,
Он свой подвиг запьет из посудин
Кровожадных кремлевских систем.
Вот Проханов с Шевченко не верят,
Что стрелял прокремлевский урод —
Себе в спину стреляют евреи,
Провоцируя русский народ.
Лишь мечтать Новодворской Валерии
Довелось в ее сложной судьбе,
Разогнать коммуняк побыстрее бы,
Только к власти пришло КГБ.
Кладет голову Путин на плаху,
Обещая убийцу найти,
Жаль, нельзя обвинить Нетаньяху,
И за Борю ему отомстить.
Соловьев с Жириновским упрямо
Всё пытаются нас убедить:
Специально приехал Обама,
Чтобы нашего парня убить.
И политики лезут на стенку,
Доказательства тычут в экран:
Все дороги ведут к Порошенко-
Ведь девчонку то он подослал.
По кремлевски настроенным струнам
В такт бренчал Киселев в этот час,
Распустив сострадательно слюни,
По экрану размазывал нас.
Мы избавим народ от сомнений,
Всяким маршам закроем маршрут,
Есть достаточно нужных мишеней,
Есть которые в них попадут.
И мы в такт головами киваем,
Что в ужасное время живем,
Что нам делать, конечно, не знаем,
Но пока то, что есть дожуем.
Мы ж, несчастные, вечно мечтали,
Чтоб нам правду сказал кто-нибудь,
Для кого отливают медали,
И кому их повесят на грудь.
Жить спокойно сейчас невозможно,
Ждать пока просветлеют умы,
Чтоб понять, только б не было поздно,
Что в России мишень – это мы.
Не стану давать оценку стихотворчеству г-на Штейнберга, только, припоминаю, Штейнберг, в своё время, дал на страницах Международной Еврейской газеты, провокационный призыв к Израилю сбросить вакуумную бомбу на многотысячный митинг по поводу похорон газовского террориста, на стадионе в Газе. Ну, и достаточно часто давал откровенно просоветские материалы в разных ресурсах.