Связаться с этим автором мне посоветовали друзья. Где-то в ходе общения он поднапряг меня признанием, что — не может выбрать стихи для публикации; ему все кажутся важными. Реакция моя была вполне стандартной: «Ну, плох тот поэт, которому не кажется, что он пишет шедевры». Затем пришла книжечка со странным подзаголовком — «Лечебные стихи». А следом Сергей озадачил меня сомоопределением — «начинающий поэт». Если бы он вымолвил это до книжечки…
Сергей Евелев живёт в Нью-Джерси, в Милстоуне, бывший одессит, на пару лет старше меня самого. Музыкант, оркестрант, хотя — по приезде в Страну зелёного тумана на сколько-то адаптационных лет отходил от музыки. Несколько лет назад вернулся, пишет и исполняет песни — музыку и стихи, выступает с концертами. А только что, по его словам, начал создавать «просто стихи» (и рассказы в придачу).
Самое непонятное — что всё, им сказанное, оказалось правдой. Действительно, каждый стих в его первой (!!) книжечке — абсолютно совершенное, законченное музыкальное произведение. Он создаёт цельный образ — эмоциональный, ритмический (ни одного ритмического сбоя на всю книгу!), смысловой… какой-то ещё… душевный или духовный, может быть? И всегда образ полностью и точно завершён, точка поставлена не раньше, не позже; все до одного слова в книге на месте. Я бы это назвал «абсолютный поэтический слух» — но здесь есть и нечто куда более значительное.
Сергей пишет очень традиционной строкой, обычными словами, без интонационных надрывов. Чтобы так создавать Поэзию, нужен чрезвычайно ясный «магический кристалл».
Далеко не все его картины мне близки, многое — «не моё», изрядное число идей я бы не высказал, а состояний — не выбрал. Знаете, что это значит? Что «мини-пьесы» Евелева попадают в тебя глубоко и принуждают быть самим собой. И — честным. Скажу витиевато: на небосклоне русскоязычной поэзии взошла новая яркая звезда.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com.
Сергей Евелев
ПРО ДОМ
Знают люди, конечно, о том:
Это — просто и обыкновенно,
На земле нужен каждому дом
Обязательно и непременно,
Пусть в краю бесконечно чужом
Ностальгия мелькнёт ненароком,
Светом памяти окна зажжём
В доме детства, уже одиноком.
Он встречает нас без суеты,
Если мы иногда возвратимся,
Кто ж соскучился: дом или ты?
Мы друг другу слегка удивимся,
И посетуем чуть, и споём,
И всплакнём, но внутри, не снаружи,
И задумаемся о своём,
И ещё раз по новой задружим.
Там и память, и запах, и след,
Скрип паркета и света движенье,
Пишет тщательно каждый рассвет
Нашей жизни роман с продолженьем,
А потом, через множество лет,
Внуки наши, книжонку листая,
Скажут: «Странным был этот прадед», —
И отложат её, не читая.
И не знаю я, как донести,
Протянуть ощущение счастья,
Кружева из мгновений сплести,
Над которыми больше не властен,
Чтобы каждому дом говорил
Что-то тёплое и дорогое,
Чтоб гордился и боготворил,
И встречал, как встречают героя.
Нужен каждому дом, он — причал,
Где волна непослушная бьётся,
Он — маяк, он — начало начал,
Кто уехал — однажды вернётся,
Встретит дом: подмигнёт половик,
Как всегда замяукает кошка,
И малыш улыбнётся на миг,
И земля подобреет немножко.
ВАЛЬС КУКОЛ
Кукольного вальса полёт,
Маленькое сердце дрожит,
Кто их, кукол, там разберёт?
Куклы — кто ж усторожит?
В мире закулисных интриг
Зреет раскалённая страсть.
Головы срубаются вмиг,
И в немилость запросто впасть.
Здесь трагична каждая роль,
И Пьеро от нежности пьян,
Что ему жестокий король?
Тяготит Мальвины обман.
Страшный Карабас-Барабас
Бородою чёрной грозит,
Купит он тебя и продаст,
От него деньгами разит.
Жизнь по указанию СВЫ…
Нитка коротка, но крепка,
И не оторваться, увы,
Властвует чужая рука,
Кто-то за тебя всё решил:
Под чужую дудку пляши.
Упадёшь однажды без сил —
Настругают в карандаши,
Или даже вовсе сожгут,
Спишут, как гнилое тряпьё.
Новое из шкафа возьмут,
Мигом позабыв про старьё.
Кукол мир, волшебный, как сон,
Здесь живут и радость, и боль,
Если ты в талант их влюблён —
Бей, дружок, в ладоши, изволь!
Но актёров дни сочтены,
Лопнет, натянувшись, струна,
Видимо, они и должны
Чашу пить взахлёб и до дна…
Кукольного вальса полёт,
Маленькое сердце дрожит,
Кто вас, кукол, там разберёт?
Куклы — кто ж вас усторожит?
ЧТО ТАКОЕ ИЗРАИЛЬ?
Что такое Израиль? Это вечный оазис
в пустыне,
Это Б-жий подарок для усталых,
истерзанных душ;
Всем, кто изгнан из дома был во веки веков
и поныне,
Кто измучен в дороге, слеповат, лысоват,
неуклюж.
Здесь накормят тебя, назовут настоящим
евреем,
Не обидят за то и совсем, может, наоборот,
В благодарность слова бесконечным
прольются елеем,
Что решился, что смог, что дошёл
до заветных ворот.
Что такое Израиль? В глотке кость
у безумного мира,
Место вечных боёв — с перерывами, но без
конца,
Может быть, наконец здесь себе ты
отыщешь кумира,
Даже, может быть, встретишь, но в толпе
не узнаешь лица?
На планете — планета, зыбкий мир…
и под бомбами мчатся,
За пятнадцать секунд, между жизнью
и смертью в разрыв,
Все, кто может ходить… иногда, чтобы
не возвращаться,
Встретив смерть у киоска в обеденный
свой перерыв.
Что такое Израиль? Это сгусток мозгов
и талантов
На одном пятачке вдруг сгрудившихся
в шумный базар,
Каждый гений почти,
сын торговцев-врачей-музыкантов,
Уникальность — во всём… что есть редкий
и штучный товар.
Против мира — один был всегда и,
наверное, будет,
Но сегодня силён и уже не готов умирать,
И взбешённая мразь плачет кровью…
от них не убудет…
Чтоб Израиль исчез, им придётся
ещё подождать.
Что такое Израиль? Галактический центр
вселенной,
Чудеса на песке, где лишь кактусы
жили в веках,
Океан доброты, море радости
обыкновенной,
Так вот к свету из тьмы мир несут
на окрепших руках…
Оцените пост
(голосовало: 3, средняя оценка: 4,33 из 5)
Загрузка...
