Не яд, а мёд

Я не хочу отнимать место у великолепных строк этого поэта, дважды уже вам его представлял. Поэтому скажу совсем немного. Фрэдди родился в Баку в 49-м, с 90-го года живёт в Ашдоде, известнейший радиожурналист, писатель, автор изрядного числа книг. Израиль некогда принял его трудно, трагедиями ухода близких; но — он патриот еврейской страны, гордится тем, что — еврей, капелька жизни и традиции великого народа. Характер у него очень принципиальный, выкованный за годы (в том числе и шахматами, наверное), у Фрэдди есть система своих моральных оценок и выборов, с которой сдвинуть его едва ли возможно. А наиболее неприемлемое для него свойство в человеке — подлость. Жизненное кредо он выразил в двустишии: «Талант — не жалить, а жалеть друг друга, // Для ближнего копя не яд, а мед».

О его поэзии пусть говорят сами строчки. Он — мыслитель, философ и человек истинной культуры — справится без моих «подсказок». Мне не раз писали и звонили читатели, в том числе настоящие поэты, с благодарностью за публикацию его творений. Так что — снова напрашиваюсь на комплименты.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com.

Фрэдди Зорин (Бен-Натан)

Остановись мгновенье, ты прекрасно!..

И. В. Гете

Серебрится ночью каждой
В речке вечная звезда.
Но не ступишь в воду дважды:
Мы — не те, вода — не та.
Все течет и канет в Лету.
Повернешь ли время вспять?!
Только стоит ли об этом
Безутешно горевать?

Как мы жить в том мире будем,
Где не сменят штиль ветра,
И ни праздников, ни буден,
То же завтра, что вчера,
Там, где солнцу с небосклона
Не захочется уйти,
Годы, будто бы вагоны,
Остановятся в пути?..

Словно строки звонкой песни —
Нам отпущенные дни.
Только сложенные вместе,
Смыслом полнятся они.
По весне — листвы рожденье
И осенний листопад…
Как ни дороги мгновенья —
Пусть летят, летят, летят…

***

Что день грядущий мне готовит?..

А. С. Пушкин

Бьют часы? Нет, ударяют гулко
Камни, вдалеке срываясь с круч.
В темно-серой пепельнице туч
Гаснет солнце, будто край окурка,

Но во тьму простор не погружая.
Засветилась полная луна
В звездном абажуре, где она —
Словно лампа старая ночная.

В час, когда земля покоем дышит,
Понимаешь сердцем и умом —
Вот он — настоящий дом, а в нем —
Ни надежных стен, ни прочной крыши.

Прячем и протягиваем руку —
Всем видна поступков наших тень.
И сулит лишь то грядущий день,
Что себе готовим и друг другу.

***

Три девицы под окном
Пряли поздно вечерком.

А. С. Пушкин

Что жизнь? Меланжевая пряжа:
Оттенков и цветов не счесть.
А вот узлов не видно даже,
Хотя они, конечно, есть.

И значит, так искусны руки,
Которые готовят нам
И наши встречи, и разлуки,
И радость с горем пополам.

Кто верит ворожбе гадалок,
Кто их, завидев, гонит прочь,
А под окном колеса прялок
Вращаются и день, и ночь.

И нить судьбы, кому не спится
И для того, кто в царстве снов,
Прядут, как в сказке, три девицы —
Надежда, Вера и Любовь.

***

…Где воздух синь, как узелок с бельем
У выписавшегося из больницы.

Б. Л. Пастернак

Судьба порой расставит мины густо.
Одну из них заденешь все равно…
Осколками в душе платить дано
За сложный курс саперного искусства.

Но в час, когда случается такое,
И если боль мучительно остра —
Святая медицинская сестра —
Поэзия — выносит с поля боя.

И, словно хирургическая нитка,
Поможет стихотворная строка,
Как ни была бы рана глубока,
И перестанет жизнь казаться пыткой,

И взор опять с надеждой устремится
В грядущее, в оконный тот проем,
Где воздух синь, как узелок с бельем
У выписавшегося из больницы.

СТАНСЫ В ДУХЕ БРОДСКОГО

Ни страны, ни погоста,
Ни разбитой мечты…
Но не слишком ли просто:
Разводные мосты?
Разомкнулись пролеты
Над широкой рекой…
Где твой берег и кто ты,
Свой кому и чужой?

Кипарис галилейский,*
Явь связуя и сон,
Шпилем адмиралтейским
К небесам устремлен,
И стирает приметы
Где-нибудь в Араве**
Дымка ближе к рассвету,
Как туман на Неве.

Как бы нас ни меняла
Жизнь в далеком пути,
Никуда от начала
До конца не уйти.
И возможно ль такое,
Чтоб дотла у межи
Сжечь мосты за собою,
Не обуглив души?
———————————
* Галилея — гористая по преимуществу местность на израильском севере.
** Арава — одна из пустынь на юге Израиля.

***

Возьмемся за руки, друзья,
Чтоб не пропасть поодиночке.

Б. Ш. Окуджава

Не разобщаться нас призвал поэт,
Но правды горькой не вместили строчки,
И за руки беремся или нет,
А пропадаем мы поодиночке.
Сколь ни были бы к нам добры друзья,
Забот житейских облегчая бремя,
Смерть все равно у каждого своя,
И ей в глаза взглянуть приходит время.
И свет улыбок на исходе дней
Тускнеет, словно небо на закате.
Как от остывших углей, не теплей
Уже от слов и от рукопожатий.
По жизни вместе веселей идти,
Пока судьба не сузила дорогу,
Но в тропы превращаются пути.
…А дальше — одному, навстречу Б-гу.