С этим автором вы уже встречались — на заре нашей подборки. Моряк и филолог-логик-психолог Яков Поляк родом с Украины. Нынче ему изрядно за 80, но ни жизненная энергия, ни тонкость поэтического слуха не изменили матёрому путешественнику. Не случайно же он после окончания 2-й Мировой пяток лет проходил по Чёрному морю гидроакустиком-противолодочником.
Яков умеет слушать — и внутреннее, и внешнее движение. Наверное, остался навык — как он слушал тихие звуки моря. А сегодня, в этой свежей подборке, он слушает Чёрное море в нотах своей собственной молодости.
Мне совершенно неведомо, занимает ли он какую-либо позицию в нынешнем шумном скандале вокруг Крыма и если да, то какую. Для меня именно и ценно, что о политике, о всяческих «правах» и «принадлежностях» в этих строчках ни слова. Сиим уж пусть пробавляются всяческие интернетные «тролли», «троянские лошадки» и прочая живность, старательно замусоривающая информационное пространство. А эти спокойные, непритязательно добрые стихи — о жизни. О настоящей человеческой жизни.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com
Яков Поляк
ЧЁРНОЕ МОРЕ МОЁ
За Гурзуфом — Аю-Даг
(так близко:
без бинокля — с милю напрямик),
как медведь, горою исполинской
к чаше моря Чёрного приник.
А луна, окутанная шалью,
сквозь прореху море серебрит,
хмурит бровь,
с участливой печалью
на земные шалости глядит.
На море издревле и поныне
ветер, стражник пляшущей
волны,
быстрый, как пассажи Паганини,
разбивает серебро луны.
Ночь уйдёт — я ей кивну
вдогонку:
«Этот мыс мне с юных лет
знаком!..» —
и сниму нью-йоркскую шапчонку
перед Воронцовским маяком*.
Друг зовёт и не шутя велит мне
стол в каюте заново накрыть.
Напеваю, как псалом в молитве:
«Жизнь прожить —
не море переплыть…»
____________
*Маяк у входа в Одесскую гавань.
ЭТОТ ДАЛЁКИЙ, ДАЛЁКИЙ ИЮЛЬ
Триптих
1
Сорок первый. Середина лета.
«Но, гнедые!» Путь наш
на восток!
Сладкий запах липового цвета,
и вдогонку — с гарью ветерок.
Позади — пожары и руины,
впереди — дорога без конца…
Уж не ждём известий от отца…
Прощавайте, песни Украины!
Ой вы, кони!
Пыль из-под копыт…
Шлях к Днепру ещё не перекрыт.
2
Ну а дед, упрямец, всех мудрее:
«Ша, хаверим! Слушайте меня!
Чтобы немец обижал еврея —
Ой, какая ж гнусная брехня!
Не оставлю хату —
будь что будет!
А кроли, а качки* — с ними как?
И какой с побелкой кавардак!
Кто напел вам эти байки,
люди?..»
Понесла речушка в буерак
белый талес, чёрный лапсердак…
3
Годы, годы!.. Вновь очки меняю…
К годовщине кисть припасена:
Золотом прилежно подновляю
на гранитной стеле письмена.
Снова липень** —
середина лета…
Огненно дымящийся июль
снится по ночам… Не потому ль
горек запах липового цвета?
Властно вспышки
памяти живой
водят стрелку против часовой…
__________
*Качки — утки (укр.).
**Липень — июль (укр.).
В МИНУВШЕЕ
ДОРОГА ВСЁ ДЛИННЕЙ
Воскреснув
(словно впрок припасены)
в пробелах череды воспоминаний,
лучатся в цвете радужные сны,
а чаще — в тускло-дымчатом
тумане.
Уже не дочь в венце из рдяных
вишен,
не внук с искристым ленинским
значком,
а правнучка, листая мой альбом,
ждёт нового рассказа
о давнишнем.
В минувшее дорога всё длинней —
не сосчитать её крутых изгибов.
Мерцают блики тех
далёких дней…
Что ж — и за эту даль
судьбе спасибо!
КОГДА-ТО БЫЛ Я МОЛОДЫМ
Раскинув взгляд
по списочным листам,
парторг орал: «Вам зарубежье
снится!
Езжайте-ка по ленинским
местам,
потом поговорим о загранице!..»
Но не манил ни шушенский
постой,
ни ссохшийся шалаш,
что много ближе.
Пришлось забыть
о Праге золотой,
тем более — о сказочном
Париже.
Не бил в колокола, не горевал!
«Жена, дочурка!
Хныкать рановато!
Есть старый,
но надёжный “Адмирал
Нахимов!” Рейс прямой:
Одесса — Ялта».
Что говорить!..
Теперь, на склоне лет,
не сдавшись искушенью
сладкой лени,
без суеты исколесив
весь свет,
пресыщен я обильем
впечатлений.
Пусть Б-г хранит
Америку: она
соединила разные народы.
Любуюсь из вагонного окна
на величавость статуи Свободы.
Размерен шаг, и не дрожит рука,
и ностальгия по ночам
не гложет,
и бытия спокойная река
течёт в приманчивую даль…
И всё же…
С усмешкой вспоминаю
до сих пор,
как с дочкой мы из Ялты
зачастили
в приморскую провинцию
Мисхор…
Вечерние заплывы вольным
стилем,
на ужин — проперчённая уха,
коньяк, по рюмкам поровну
разлитый,
и за полночь «Хо-хо!»
да «Ха-ха-ха!» —
и злые анекдоты про Никиту.
Там обсуждались важные дела:
и «происки наглеющего НАТО»,
и «что реформа денег нам дала»,
и «наш хоккей — призёр
чемпионата!»
Невзгоды уплывали в облака,
как горький вкус
глотка воды забортной,
и молодость, казалось, на века
останется живой и беззаботной.
И сладким мне казался
едкий дым,
и фугой Баха — хриплая сирена…
Вот жизнь!.. Когда-то был
я молодым —
и море Чёрное мне было по колено!
Оцените пост
(голосовало: 1, средняя оценка: 5,00 из 5)
Загрузка...
