Еврейский Мир

Окончание. Начало в №1099

«Тонкий колосок»
Самое приятное время недели — пятничный вечер. Отметим, это в равной мере относится и к «развитому социализму» и к «загнивающему капитализму». Мой вечер в этот день начинается с посещения синагоги. Сразу объяснюсь — человек я не набожный, трудно меня назвать и верующим. Но даже на экзамене по атеизму (который, помнится, сдал на отлично) я не богохульничал. Сейчас захожу в храм, чтобы духовно прикоснуться к древней истории своего народа. Надеюсь, Творец понимает жизнь моего поколения и не будет так суров с заблудшими овцами… Поэтому рискую обращаться к нему с просьбой — благополучия моим детям и внукам, мира дорогому Израилю — нашей гордости и боли. И немножечко здоровья для себя и близких мне людей.
…Выхожу из нашей маленькой «придворной» (прямо напротив моего дома) синагоги. Небо высвечивает первые звезды. Стремительно опускается летняя ночь. Но мой вечер только начинается.
Живу я в suburb’e, вокруг нашего development’a — леса, поля, то бишь фермерское хозяйство. Место сказочное, как многое другое в этой удивительной стране.
Спускаюсь с холма, где расположен мой Green Hill Gardens («сады зеленого холма»), выхожу на тенистую улочку Old Mill road («дорога к старой мельнице»); влево уходит Maplewood pl («место кленовой рощи»), вправо — Wood str (Лесная). Вот он, американский стиль — природа заставляет вас глубоко дышать даже названиями улиц. Но только ли названиями? Вот рядышком на раскидистой молодой сосенке резвятся серебристые белочки. Мимо то там, то сям снуют крохотные зайчишки. Их тут не меньше, чем бродячих кошек на жэковской мусорке.
Продолжаю свой вечерний моцион. Вдоль узкой и извилистой Old Mill rd по обе стороны стоит американская мечта. Точнее, сама мечта витает в эмпиреях. А здесь находится ее воплощение — живописно встроенные среди вековых сосен и елей одно-, двух-, трехэтажные коттеджи. Сейчас уже попривык, а раньше ходил, как по райским кущам. Обычно эта красота тиха и величественна, но в отдельные дни вспыхивает фестивальным светом — мало не покажется… Понятное дело, мечта эта (собственный дом) не для меня, но наши дети вполне уверены в ее достижении.
…Темнота сгущается. Дорога выводит меня к лесу. Лес в Штатах — зона не для прогулок. Он живет своей естественной жизнью, и проявления этой жизни встречаются мне на пути. Вот перед самым носом юркнул опоссум, дальше — чуть не наткнулся на скунса: тронуть этого зверька или просто спугнуть — себе дороже. Вони не оберешься (это уже не фигурально, а буквально).
Слышу дробный стук копытец по асфальту — дорогу мне перебежала оленья семья в составе семи особей. Меня это уже не удивляет. Смотрю на лесную чащу, и дух захватывает от какой-то неправдоподобной картины. Сказочные деревья пронзает свет полной луны. Тени от стволов и веток ложатся на землю в причудливом узоре. В воздухе вспыхивают неоновым светом и тут же гаснут тысячи летающих светлячков. Середина лета — самое время ярких насекомых.
Смотрю на эту красоту и невольно задумываюсь о том, что о любой стране сохранившаяся природа скажет хорошего стократ больше, чем любая пропаганда.
…Время летит незаметно. Вечер уже поздний, но я не собираюсь домой. Впереди меня ждет трепетная встреча. Русское поле — так я называю эту строго очерченную с трех сторон лесом, да не просто лесом, а дубравой, гигантскую поляну. Выхожу из одной сказки и попадаю в другую.
Луна, которой надоело путаться в лесной чаще, радостно разливает свой самый яркий в день полнолуния, хоть и холодный свет по зрелой, уже готовой к сбору пшенице. Под лунным светом и легким дуновеньем ветерка урожай переливается то золотым, то серебряным блеском.
Лунные поляны,
ночь, как день, светла…
Вдыхаю полной грудью знакомый с детства запах колхозного поля (это урожаи в колхозе были плохими, а запахи — в порядке).
Поле, русское поле,
светит луна или падает снег…
О луне я уже сказал. А вот снег в этих местах не частый гость. В прошлую зиму удача улыбнулась мне — зима оказалась снежной, и русское поле стояло в белом убранстве в окружении лесной стражи.
Я любуюсь своим полем круглый год. Глубокой осенью, когда дубы из окрестной рощи сбросили листву, на краю поля
…около леса, как в мягкой
постели,
выспаться можно —
покой и простор.
Листья поблекнуть
еще не успели,
чисты и свежи лежат,
как ковер.
…Но сейчас разгар лета, и тучная пшеница ждет своего комбайна. Впрочем, в этой идиллической картинке есть один, с поэтической точки зрения, серьезный недостаток. Здесь не остановишь велосипед, чтобы сорвать букет васильков для любимой. Поле, хоть и «русское», но расположено в Америке. А где вы найдете американского фермера, который допустит наличие сорняков на своей плантации?
Лунные поляны…
Новый день настанет,
Что-то он сулит?
И впрямь, время близко к полуночи и летняя ночь вот-вот начнет уступать свою тень новому дню, с новыми надеждами и заботами. Спешу домой. На прощанье напеваю:
Ты со мной, мое поле,
я твой тонкий колосок.
Ишь ты, солома лежалая, а туда же, в колоски метит!
P.S.
Я безмерно уважаю Америку и благодарен ей. Тут мое все.
Я болею душой за Израиль — здесь мои дочь и внуки.
Я люблю Россию. Странная любовь — там у меня нет никого и ничего. И с этой «шизофренией» мне жить до завершения пути.

Алексей ЯБЛОК

Оцените пост

(голосовало: 1, средняя оценка: 5,00 из 5)

Загрузка...

Поделиться