Когда я осмелился, тому месяцев десять уже, назвать Михаила Брифа «классиком», многие поэты меня спрашивали: «Почему?» Публикуется он мало, в энциклопедиях на верхнюю строчку не номинирован, Интернет стихи его присвоил, но не то чтобы во множестве… И даже со ссылкой на чрезвычайную скромность Михаила, отвращение к рекламе и слабое владение компьютером, его на поэтических сайтах могло быть и побольше. Пишет он немного, к каждому слову и мысли относится бережно — ну не наберешь на «собрание сочинений»!
Повторюсь и поясню. В моем понимание классик — это человек, говорящий языком поэзии как своим собственным, естественно. И — без боязни и без рисовки раскрывающий в строках свою тайную глубину. Особенно, если эта «глубина» глубока. А еще, наверное, он говорит о жизни. Как таковой.
Новые стихи Брифа не слишком веселые. Возраст, тяжелая операция, эмигрантство — что даже сегодня, в «мировой деревне», для носителя языка и культуры штука непростая. Но… Есть такой парадокс в еврейской Традиции: «быть всегда в радости» — и траурные периоды, когда радость воспрещена. А решается «коан» просто: радость — нормальное состояние живущего, простое чувство жизни как таковой. И поэтому даже печальные стихи настоящего поэта излучают свет.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com
Михаил Бриф
Что ты видишь поверх
облаков сигаретного дыма?..
Тает дымка вдали,
подбирают на флейте мотив.
Это юность моя
истаяла непоправимо
и к иным берегам
умчалась, меня позабыв.
Хоть оставлен тобой,
моя юность, но я не в обиде.
Пусть тебе повезет
в твоей новой утехе земной.
Помню, где-то во сне
я отрока
этого
видел.
А сегодня он — юноша…
Будь с ним нежней, чем со мной.
***
Это — дальняя дорога
без начала, без конца,
безобманная тревога
безутешного лица.
Это — день сухой и жаркий,
волн и ветра озорство,
несравненные подарки
всепрощенья твоего.
Это — небыли и были,
это — вечность и звезда…
Все, что после позабыли,
позабыли навсегда.
***
Свой коротаю век
с надеждой терпеливой.
Сиротствует душа и мается,
хотя
несчастная любовь
порой нежней счастливой,
ушедшая любовь
живет, не уходя.
Когда же снегопад,
с дождем покончив счеты,
мне скажет: «Брось грустить!
Блаженства? — вот они!» —
«Спасибо, — прошепчу,—
за лишние щедроты,
уволь меня от них,
любовь мою верни».
Бат-Ям
Набегает волна за волной,
отбегает волна за волной,
дни похожи один на другой,
непохожи один на другой.
После долгих скитаний во мгле
я теперь на родимой земле,
это здесь мой отеческий дом,
ведь я сын, а не пасынок в нем.
На пустынном ночном берегу
позабыть все невзгоды могу,
отдыхает на воле душа,
эта ночь для безумств хороша.
И пока набегает волна,
и пока отбегает волна,
в эти дали душа влюблена,
как нигде, здесь крылата она.
Оцените пост
(голосовало: 6, средняя оценка: 5,00 из 5)
Загрузка...
