Скажите, чем в принципе отличается женщина от мужчины? Ну, кроме физического устройства и отношения к родам и воинской службе (в ортодоксальных странах)? Я не изобрету велосипеда — в первую очередь нормальная женщина живет в мире чувств.
Хитрость в том, что жить в этом мире можно по-разному. Можно испытывать чувства заемные, подражать учительницам, героиням и актрисам. В этом есть свой шарм, но… Мой тренер рассказывал о фильме, где блистали советские звезды и Марина Влади. Играли аристократов. Все смотрелось, пока не появилась Марина — аристократка крови…
Поэзия чувств, «женская поэзия» — особый жанр. И жанр чрезвычайно поэтически-опасный. Чувства «авторши» должны быть так широки, чтобы задевать многих, — и при этом абсолютно самостоятельны, малейшая «сделанность» здесь немедленно колет. У Марины Вирта, москвички, переводчицы, много лет связанной с искусством театра, есть поразительная способность видеть мир как театр — и при этом театр многозначный, символический, полный аллюзий и ощущений. Который бросает своих актеров в спектакль жизни. И можно ли уже разобрать: где роль, где актер? Пожалуй, только по удивленному чувству поэтессы.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com
Марина Вирта
Двор
В самом темном
из темных дворов у Невы
Сохранился мой голос,
веселый и громкий.
Этот двор украшают
не сфинксы и львы,
А бачки и другие детали помойки.
Сколько раз этот двор
пробегала насквозь,
Задыхаясь от бега, от снега и воли,
Сколько раз эту дверь
открывать довелось,
Выходящую прямо
на Марсово поле.
О железный замок обжигая ладонь,
Из дверей выходила,
как будто из рамок.
Впереди за сугробами
Вечный огонь,
А правее, за Мойкой,
Михайловский замок,
А левее — Неву закрывают дома,
В перспективе —
мерцание Летнего сада.
В Петербурге зима,
и в России зима,
В целом мире зима
в пелене снегопада.
В преисподней от снега
смола не кипит,
В райских кущах заносы —
сугроб на сугробе.
У чертей и у ангелов
горестный вид,
Расчихались в платки
и трясутся в ознобе.
Замело представленье
о зле и добре,
Ненадежною кажется
каждая тропка,
Но зато как светло
в этом темном дворе,
Между злом и добром
примостившемся робко.
* * *
В Царскосельском саду,
осторожно цепляясь за ветви,
Паутина слетала. Откуда? —
Быть может, с небес.
Сколько лет миновало,
но нет ни светлей, ни заветней
Этой мысли короткой —
никто никуда не исчез.
«Смуглый отрок бродил…»
И, конечно, сейчас еще бродит.
«Здесь лежала его треуголка…»
Вглядитесь — лежит.
Тот, кто хочет найти,
непременно идет и находит,
И в зрачках удивленных
его паутина дрожит.
Золотой паучок, что плетет
эти прочные нити,
Притаился в ветвях,
и его бесполезно искать.
Почему же не ладится жизнь?
Потому что событий,
Поворотов крутых мы с тобой
испугались опять.
Почему же не ладится стих?
Потому что в основе
Бережливость лежит и желанье
себя сохранить.
Но на пальцах твоих
и на каждом несказанном слове,
Посмотри, как блестит
царскосельская вечная нить.
Оцените пост
(голосовало: 1, средняя оценка: 1,00 из 5)
Загрузка...
