Юрию Полисскому грех жаловаться на невнимание публики. Заслуженный изобретатель Украины, академик, член всяческих Союзов писателей, автор 12 книг, премии в конкурсах, стихи в энциклопедиях… Я нередко замечал, что человек, достигнув некоего места в общественной «табели о рангах», перестает о ней думать. Если это человек. А когда он уже никому ничего не пробует доказать — его стихи становятся простыми.
Юрий владеет поэтическим ритмом, как хороший скрипач смычком. Настолько, что мастерства почти не видно. Только смысл, направленный к цели. Прямой, как стрела. Восточная поговорка говорит: «Стань мастером, чтобы забыть о мастерстве». Все, что чувствую нужным добавить: перед вами настоящий поэт.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com
Юрий Полисский
Еврейской женщины прекрасные глаза
Встает заря, и тени убегают.
Звенит капелью юная роса.
Мой новый день привычно зажигают
еврейской женщины прекрасные глаза.
Они со мной от первого мгновенья —
Весна Судьбы и высшая краса.
Глаза любви, тревоги и терпенья —
еврейской женщины прекрасные глаза.
В них боль утрат и мудрость вековая,
и нежность, и весенняя гроза.
И окрыляют, силы придавая,
еврейской женщины прекрасные глаза.
Мне не забыть минуты горькой самой,
когда, утратив веру в чудеса,
Закрыл я, навсегда прощаясь с мамой,
еврейской женщины прекрасные глаза.
Встает рассвет на солнечной планете —
высок и чист, как девичья слеза.
И смотрят из глубин тысячелетий
еврейской женщины прекрасные глаза.
Холокост
Горит звезда над Иерусалимом —
печальная еврейская звезда.
Над городом священным и любимым,
прекрасным и загадочным всегда.
И у стены разрушенного Храма
в одеждах черных, старый и больной,
еврей, рыдая, произносит: «Мама»,
а мама уничтожена войной…
Горит звезда, горит над Бабьим Яром
в печальной и тревожной тишине.
Стоит еврей, израненный и старый,
с медалью за Победу в той войне.
И в новом, народившемся рассвете
с руками распростертыми старик
кричит, рыдая: «Дети! Дети! Дети!»,
но остается безответным крик.
Вновь память
на Днепропетровском небе
зажгла печали скорбную звезду.
Стоит от горя поседевший ребе
у рва, что в Ботаническом саду.
И, от глухих рыданий содрогаясь,
он стонет, не имея сил кричать.
В меноре свечи тихо догорают,
а в сердце невозможно боль унять.
Плачет скрипка на высокой ноте.
Плачет, стонет каждая струна.
Это скорбь о тех,
чья песнь в полете
черной злою силой прервана.
Стонет скрипка,
плачет и тоскует.
Плачет скрипка каждый день и час.
Где молитву отыскать такую,
чтоб вернула всех ушедших вас?
Плачет скрипка в бездне мирозданий,
изливая боль из года в год.
Сколько бед, несчастий и страданий
перенес великий мой народ.
Молитва
Для всех моих родных —
и близких, и далеких,
для всех друзей моих,
живущих на земле,
я каждый день прошу:
Судьба, продли им сроки
простого бытия в плывущем корабле.
И освети их путь
земным обычным счастьем.
Их дом убереги от бури и невзгод,
от зависти людской,
от злобы и напасти.
От боли их храни, храни из года в год.
Наполни души их лазурью небосвода,
Где звездная страда, где солнце и луна.
И дай здоровья им до самого ухода,
чтоб радости нектар
испить смогли до дна.
Пусть будет каждый миг
в стремительном потоке
финальных кратких дней
отрадою во мгле
для всех моих родных —
и близких, и далеких,
для всех друзей моих,
живущих на земле.
Оцените пост
(голосовало: 3, средняя оценка: 5,00 из 5)
Загрузка...
