Сегодня мне захотелось чуть-чуть лягнуть ногою политику. Непоэтическое это дело, разумеется: поэт в слове находит забытое, политик словом маскирует известное. Но — времена слегка поменялись, «ржавая», «посконно-домотканная Америка» выбрала себе в президенты человека, говорившего не по бумажке, а то, что в тот момент думал. Может, теперь кое-как удастся и искусство с антиискусством скрестить и помирить?
Толкнуло ж меня на сию евгенику следующее: против очевидного и давно назревшего указа о кратковременной приостановке приёма беженцев из воюющих мусульманских стран, где процент боевитых фанатиков выше среднего на популяцию и нужно наконец выработать критерии отсева и проверки — поднялся дружный всемирный «плач Ярославны». И конечно, в первых рядах сего вокального явления — «нееврейские евреи». То как дирижёр-заказчик его, спонсор всея бузы Джордж Сорос; то солистами — яко «новый китаец» Марк Цукерберг, гениальный плейбой Сергей Брин, крутой бизнес-менеджер Сэм Альтман… подтявкивают им (талантливо, хоть некомпетентно) прочие шендеровичи… Дабы случайно никто не заподозрил в них евреев, да ещё — акстись, милая! — солидарных с расположеной к нам новой звёздно-полосатой администрацией.
Вот мне и захотелось противопоставить всей этой шумной суете поэта, воистину «русского еврея», творчество которого полно христианских мотивов и ассоциаций, общественная деятельность которого в основном посвещена демократизации «Руси великой»…. Но — того, кто, даже уйдя далеко от пути своего народа в духовных исканиях, помнит, откуда он родом. Знает, с кем он связан кровно и душою своею. И не преминёт напомнить себе и читателю, что это — его жизнь и его народ. Вы это видели в двух давних его подборках. А сейчас — стихи я выбрал нарочито нейтральные. Подмечайте — какие струны делают человека частью народа своего?
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com.
Юлиан Фрумкин-Рыбаков
ФЕВРАЛЬСКИЙ БЛЮЗ
Гроздья красные рябины горьковатые на вкус.
Что мне « Восемь с половиной»? За окном февральский блюз.
Отчего блюз там, на нерве: флейта, саксофон, труба?
Оттого, что в сорок первом, оттого, что в сорок первом
Прозвучала мне труба.
В сентябре, совсем под осень. Оттого, что Люба с Ёсей,
Папа с мамой, Б-же мой, оттого, что Люба с Ёсей,
Когда крышу людям сносит, дали Жизни шанс шальной.
Дали Будущему руку, чтобы в нём любовь жила
Вопреки железным мукам, и мужала, как могла.
В жизни я души не чаю… Век, очко, не дует в ус.
Снег летит, летит. И… тает. За окном февральский блюз
Оттого, что в сорок первом, когда жизнь была — «труба»
Среди пороха и серы прозвучала мне — труба…
Жизнь, она сплошные нервы, то гулянка, то пальба…
Детством пахнут мандарины! Запах — это тоже вкус.
Среднерусская равнины… За окном, февральский блюз.
Отчего там блюз на нерве: флейта, саксофон, труба?
Оттого, что в сорок первом, оттого, что в сорок первом
Постучала в дверь Судьба…
ПАМЯТИ МАМЫ
Не шуршит в домах копирка,
Перестали вышивать:
Замки, девушек из цирка…
Крест болгарский? — Не видать.
Ах, как прежде вышивали,
Вышивали-выживали.
После страхов той войны
Каждый вечер пяльцы брали,
Мулине и отдыхали
С абажуром тишины.
Сколько вышито подушек,
Занавесок, покрывал
После слёз, беды, теплушек —
Разве кто-нибудь считал?…
А как нитки подбирали?
– Этот тон, не этот тон…
Глубоко переживали,
Чтобы тёплым был бутон.
Там, в послевоенном мире,
Так хотелось красоты,
Хоть в бараке, хоть в квартире,
Чтоб везде — цветы, цветы…
Чтоб друг дружку все любили,
Чтоб никто не был убит —
Мелким крестиком крестили
Свой послевоенный быт…
***
Жизнь стиснута, как трилобит в мелу.
Николай Гуданец
Родился ты через пятнадцать лет
После того, как я, покинув лоно,
Упал в людскую круговерть.
Мой разум был нежнее молочка.
Со всех сторон бесформенное нечто
Отбрасывало тени. Прятки света
Рождали тьму глухую.
Так деревня, в глухом лесу,
Курится дымом русских печек,
Теплом домашним, изнутри,
В небесный свод, как в оберег.
Так я и жил, покинутый и сирый,
Но за чертой оседлости…
Пока сознания нет, нет ни добра, ни зла…
Младенец, каждый, — ладанка от Б-га.
Что там лежит, никто не знает.
Но родничком, как пуповиной,
Младенец связан с мирозданием
И весь открыт зодиакальным штукам…
***
Губернатор Полтавченко гарантировал петербуржцам 300 граммов хлеба на случай войны на 20 суток.
Газета «Фонтанка.Ру» 06. 10. 2016
Листва на лобовом стекле.
Как банный лист пристала осень.
Дождей и ветров дефиле
Листву надежд в кюветы сносит.
Как день один — прошло сто лет.
Октябрь шестнадцатого года
Донёс нам пламенный привет
С Болотной площади. С испода,
Как торф в земле, горит страна.
Даль затянуло дымным смрадом,
И вновь разлука и война,
Как две сестры, родные, рядом…
БАЛЛАДА О ГОНЧАРНОМ КРУГЕ
Поймай спасательный гончарный круг…
Вращай его, как русскую рулетку.
Рита Бальмина «Баллада о гончарном круге»
о, Рио — Рита Бальмина —
больна талантом. и умна,
больна, своим началом женским
и гениальностью больна…
о, Рио — Рита Больмина
была и Пушкиным, и Ленским
начертано ей, на роду,
быть рыбкой золотой в пруду,
быть Пастернаком на Кавказе,
что весь, как смятая пастель.
Казбек синел вдали, как гжель,
и бился Терек в узком лазе…
Господь гончарный круг вертел,
вытягивал ключицы тел,
лодыжки, бёдра, шеи, плечи,
он чресла вытянуть посмел
под нос бубня, он сатанел
тасуя файлы русской речи…
крутил гончарный круг ногой,
и мир, пока ещё нагой,
вставал из рук Его, как башня
и на просодии бытия
срывались сЕстры и братьЯ
курилась вспаханная пашня
на чернозёмный пах её
с орбит слеталось вороньё,
грачи, вальдшнЕпы, голубицы
и мир, пока ещё немой,
забит был чёрной бахромой
и не было ещё зарницы
меж небом с грешною землёй,
и белый свет был сам не свой,
пока не проступили лица…
покров завесы пал с лица,
душа, что тяжелей свинца,
внезапно стала невесомой
и, воспарив над плотью тел,
вселялась, как Г-сподь хотел
в мужчин и женщин то и дело…
…когда душа не при делах,
то жизнь не в жизнь, но тлен и прах…
ты входишь в ступор от печали
или идёшь под пистолет,
как Лермонтов в расцвете лет,
ну, а пока, крути педали,
да! выходя на марафон,
крути гончарный круг времён
из Гула, пчёл и паутины,
из тёмных прописей бытья,
хмельного русского питья
и сплина, с запахом овчины…
как чёрную от жизни метку
прими, в свой час, из первых рук
спасательный гончарный круг…
и крутани, как русскую рулетку…
***
А еще с четверга на пятницу снится вдруг…
Ирина Евса
От жизни ни сбежать, ни спрятаться.
И спим, и ходим с конвоиром.
Но Евса, с четверга на пятницу,
Нас повязала с Новым миром.
Нет, этот Новый мир, — не новый.
А карты так легли сегодня,
Что ЩАСТИЯ сбитая подкова
Висит над входом преисподней.
И в бубне будней пустотелых
Гул заглушает соло строчек.
Но, то и дело, а cappella
Витает, Евсы, там, где хочет…
Оцените пост
(ещё не оценено)
Загрузка...
