Вообще-то, если поэт не графоман — это редкий и тяжёлый случай. Оно таки тянет на строчку, как алкаша на водку. Впрочем, можно и так перефразировать: «Поэтом можешь ты не быть, но графоманом быть обязан». Вы бы видели, какие «шедевры» мне судьба-насмешница подбрасывает!
Здесь перед вами — «вырезка из графомании» настоящего поэта. Особливо тем мотивированная, что вашего покорного автор сопоставил со Всемогущим и природой. На равных! Пусть и в подозрительной коннотации: «Арье Юдасину по поводу непечатания моих стихов в газете “ЕМ”. У моей у головы негативы ходят: Б-г, Природа или Вы — кто сегодня против?»
Признаюсь: сегодня даже я не против. Моше присылает мне «записные книжки» стихов страниц по 60–100, порой сразу с несколькими вариантами строчек. Редактировать ему неинтересно, дело ведь не в «бриллиантах» и «жемчужинах», а в самом процессе писания. Порой они очень хороши, порой не очень, порой — проходные, бросовые. Видимо, ему легче переживается и думается через рифму.
Я бы это назвал «авто-стихо-терапия» — и посоветовал бы очень многим. Согласитесь, куда приличней, чем забивать домино или решать кроссворды — непрерывно осмыслять, воскрешать и обновлять свою жизнь. День за днём. Честно, скромно, без рисовки, что лично для меня в поэзии самое главное.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com.
Михаил (Моше) Марголин
НЕДОСТАТОК ДАЛЬНОВИДНОСТИ
Ах, нет моих стихов, не появляются,
Хотя пишу их с той же частотой.
Поэтов в мире много объявляется
И просятся в газету на постой.
Иные пишут очень занимательно,
Умеют даже складно рифмовать.
Но гениально и изобретательно
Не всем дано поэмы сочинять.
И я не гений — в этом преступление
И дальновидность ветреной судьбы.
И я пишу мои стихотворения,
Не поднимая лошадь на дыбы.
В чем дальновидность родины моей?
Среди евреев я — простой еврей.
АХ, ЭТИ СНЫ…
Они всё снятся, снятся, снятся…
Мне снятся годы прожитые,
Когда я что-то открывал;
Пусть достиженья небольшие,
Но все мои — их Б-г послал.
Они казались совершенством
В мои серьезные года,
И выше не было блаженства,
Чем я испытывал тогда…
…Такое, может быть, случалось,
Когда я строчку находил,
Когда достичь мне удавалось
Вершины собственных светил.
Теперь не то, но я не плачу,
А со светилами дружу —
По-прежнему я что-то значу
И снова что-то нахожу…
P. S. Я уснул и вновь проснулся,
И опять мне что-то снилось —
Может, это дотянулся
Прежний сон — былая милость.
НА ЧТО УХОДИТ ВРЕМЯ
Я всё пишу, и нет ни дня
Редакцией заняться.
Уходит время у меня
Стихами разрастаться.
Они растут, как сор-трава,
Как перхоть у бурьяна,
Порой одно, порою два,
Порою три желанных.
Хоть взять ремень, отколотить
За эти безобразья,
Но вместе с тем и разлюбить —
Боюсь их потерять я.
Вот так живу все дни мои
Меж Сциллой и Харибдой —
То умираю от любви,
То стыну от обиды.
Но между тем растут тома,
Не знаемы другими.
А у меня всё нет ума,
Чтоб заработать имя.
***
А фонарики горят и горят,
Разгоняют по чуть-чуть темноту.
Ну а люди спят вокруг, крепко спят,
А потом воюют днем на свету.
ПОМУТНЕНИЕ СОЗНАНИЯ
Что напишется, то напишется,
С неба выпадет в длань мою.
И утешится, и утишится,
И услышится, что молю.
Лицезримое, лучезарное,
Стынет небо в алмазах звёзд.
Даровитое и бездарное,
Время новое началось.
Ничего еще… Поле скошено;
Что-то сеяться будет вновь:
Горечь Пушкина, страсть Волошина,
Страхи Горького, кровь на кровь.
Закрепляются силы мафии
В государственный аппарат —
Те, что охали, те, кто ахали,
Нынче выследить всех грозят.
Что ж осталось нам? Удивление,
Что не вывели до конца
Помутнения — ликов Ленина —
Революции кузнеца.
Вот что мыслится ночью звёздною
Средь бессонницы вековой:
Отлучение в даль морозную,
Посетившее род людской.
БОЛИТ ВСЁ ВРЕМЯ ГОЛОВА
Когда все время голова болит
И ни таблетка вам не помогает,
Как будто где-то «Реквием» звучит
И ваши нервы плакать начинают.
И принимаешь даже Imitrex
Чьи сайд-эффекты чуть ли не смертельны,
И проявляет время интерес
К твоей судьбе возвышенно-отдельный.
Но через час проходит голова
И, если жив остался почему-то,
Опорожняют первые слова
Рассказ о том, что было в те минуты.
И пару дней болят уже колени,
Пока дела доходят до мигрени.
P. S. И хорошо, коль происходит так.
Но иногда природа ритм ломает
И, будто бы на поезде «Амтрак»,
За старым новый приступ набегает.
СОНЕТЫ СНЕГА
Вчера не знал, о чем писать,
А нынче посмотри:
Мир зимний выбелен опять
Снаружи и внутри.
Вот и этюд совсем готов,
Хоть ветер не молчит
И под высокий снежный кров
Довесок-снег летит.
Докуда нынешней порой
Он доберется вновь?
Неужто спрячет с головой
Прошедших зим покров?
А впрочем, весело ему,
Как нынче в мире никому.
**
А может, тоже лечь поспать
Средь дня часок-другой,
Пока расстелена кровать
Еще с поры ночной?
Идет тепло от батарей,
И холодильник полн,
И есть у выходных дверей
От холода заслон.
И есть резон, чтоб переждать
Опасности стихий,
И даже эти дописать
Неспешные стихи.
Рука под щёку, егоза,
И закрывай на час глаза.
**
Природа отдыхает от пурги,
Действительно, природа отдыхает.
Хоть бей её, насилуй или жги —
От этого она не умирает.
Она воспрянет в свой заветный час
И станет даже, может быть, чуть краше.
Она спасенье истинное наше
И возрожденье каждого из нас.
А без неё мы б даже не смогли
Исправить наше кроткое ненастье.
Она приносит истинное счастье
На всех широтах солнечной земли.
Цени природу, сохраняй её —
Прекрасно достояние твоё!
**
Ах, как ярко и светло —
До слезы в глазах:
Вона сколько намело
Снега на домах!
И на солнце он, шайтан,
Всё в охапку сгрёб.
Превратился океан
В солнечный сугроб.
Взгляд с квартирной высоты
Опускаю вниз:
Крыши — снежные персты
Двухэтажных изб.
Разнесло зимы жульё
Царство белое своё.
***
Я не знаю, где я, — Между всем и всем.
Не найти еврея Без таких проблем.
ПРАЗДНИКИ МОИ ИУДЕЙСКИЕ
Сонет о внучках
Я не могу без них. Поэтому
Я не могу поддаться боли.
Их лица ежедневно светлые —
Мои счастливые пароли.
Я прибегаю к ним оттаивать
От бед и горестей житейских;
И их глаза неисчерпаемы
Красою древней иудейской.
Я, видно, был знаком с их лицами
В моей далекой жизни первой —
С такими же отроковицами
На иудейской почве нервной.
Всё замечательно случается,
Когда счастливо повторяется.
***
И я еще, может, поспал бы,
но надо идти на работу
К любимой, как солнышко, внучке,
погладить головку ее;
Сказать, что деревья проснулись
и шепчутся листья о чем-то;
И птицы пропели Вивальди —
скрипичное скерцо своё.
***
Хотел еще сказать чего-то,
Но, может, хватит — Б-же мой!
Я лучше Юлькина* фагота
Рожок поглажу золотой.
Потом послушаю её
Воздушно-чистое литьё.
В глаза влюблено загляну
И сладко вечер протяну.
____________
* Моя внучка
***
Ритм и рифма — какая прелесть. –
И стихи потекут опять!
Удовольствие… не измерить;
Удовольствий… не сосчитать.
***
Я прикинул былое, кинул через плечо —
Будет время другое, будет что-то еще.
СОНЕТ О СЧАСТЬЕ
Сегодня счастлив абсолютно —
Ничто почти что не болит,
Стихи слагаются подспудно,
И солнце окна золотит.
И после чашки кофеёчку
С хрустящим хлебцем за щекой
Хочу подобные денёчки
Зарезервировать за мной.
Я все мои стихотворенья
За светлый праздник заложу,
А потому без промедленья
Ещё одно принаряжу.
Пусть не весна пока ещё,
Но жизнь ласкает горячо.
ВИСОКОСНЫЙ ГОД
Сегодня уточним погрешности природы —
В февраль добавим день, утерянный в пути:
Проверено в веках, что раз в четыре года
Добавить надо день, чтоб точность соблюсти.
Ведь если что не так — мы в счете ошибёмся,
Опередив наш шар в космическом пути, —
Приметы пропадут, и вскоре мы собьёмся,
И трудно будет их потом опять найти:
И будет календарь неправильный, неточный,
И времена в году не вовремя придут;
И днем придется спать, чтобы работать ночью —
Пускай не каждый день, но много дней в году.
Поэтому не спорь, не возражай убого,
А просто поправляй любого, кроме Б-га.
Оцените пост
(голосовало: 1, средняя оценка: 5,00 из 5)
Загрузка...
