Еврейский Мир

Я не буду снова представлять Юлиана — это однажды уже сделано, полгодика назад. Да и найти штабеля информации о нём в наш интернетный век немудрена наука. Хоть ищите его на сайтах литературных, хоть средь общественных организаций.
Задамся лучше вопросом — отчего российский еврей — самый русак, американский — самый-пресамый американец, израильский — то ли араба арабистей, то ли демократа-западника демократней? И далее по глобусу. Говорю не об «Абрамах, не помнящих родства» — но о тех, кто отчётливо сознаёт себя частью нашего странного народа.
Предложу рабочую версию, а вы уж смекайте, насколько она ошибочна и чем её дополнить. Была такая песенка пионерская: «Мне до всего есть дело». Еврейский народ как целое и каждый его отдельно взятый (за шиворот) представитель — посланцы и ходатаи за человечество. Наше дело — среди прочих дел и остальных — за людей Небеса просить, человеков на путь истинный наставлять («царство священников») и за их коллективные шалости отдуваться. Не только в Храме, принося жертвы за «70 народов мира» — но и сейчас, и всегда, и повседневно.
Правда, нужно много знать и уметь, иначе от «посланца и ходатая» вреда как минимум не меньше, чем пользы. Тора — инструкция и для этого. А вот если еврей не слишком занят поиском адекватного её пути, но ответственность за всё и интерес ко всему в глубинах бурлит — он буквально заболевает, проникается заботами народов, среди которых живёт. Дальше — читайте сами.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com.

Юлиан Фрумкин-Рыбаков
ВИТЕБСК

Праздник осени — праздник ухода.
В созерцанье впадает природа
На притихшей земле. В небесах
Машет кронами красное лето.
Его песенка в августе спета.
Витебск мёдом гречишным пропах.

Всё шоссе от макушки до пят
В красных яблоках горнего света.
На жердях вдоль дороги висят
Золотого и синего цвета
Вязки лука. Томаты, грибы,
Кучки белых и стайки лисичек…

Не раскатывай, ангел, губы
На цепной перестук электричек…

Время круто вступает в права.
В небе клин вышибается клином.

Осень ходит спустя рукава
По местечкам с заезжим раввином…

Ъ
я б хотел как Марк Шагал
чтобы я перемешал
грусть еврейскую с весельем
похороны с новосельем
и на скрипочке, на крыше,
так сыграть, чтоб Мойше вышел,
в небо голову задрав,
чистя щёткою рукав
сюртука ли, лапсердака
от прилипших крошек мрака…

я б хотел как Марк Шагал
чтобы я … шагал, шагал…

Ъ
Разъехался народ по разным весям:
В Америки, в Европы, в Израиль,
И только мы ещё остались здеся,
Хотя меня зовут Абрам, тебя — Рахиль.

Нам от детей, от дома не уехать.
Куда ж уедешь от самих себя?
Ну разве что уехать ради смеха,
Назло себе в начале октября.

Октябрь стоит родной, как зверь багряный.
И власти, и соседи не поймут,
Почто отъезд, стремительный и странный,
Поскольку ты не нужен им ни тут,

Ни там. Багряный зверь России
К прыжку готов, к тому, что вся и всех
Пожрёт, хоть со святыми выноси их,
И не покается за грех.

Ъ
…а у нас, в России, свальный грех.
Сваливают эти всё на тех.
Кто диджей? Кто обеспечил форум
не кошерный? Весом в 9 грамм,
нас свинец читает по слогам,
забивая стрелки на семь сорок.

Ловкость пальцев! Что с диджеев взять?
Так работают, что даже не видать.
И сухими из воды выходят.
Волга широка и глубока.
Вдоль её небесного лобка
путь Великий шёлковый проходит.

Ласточка с Янцзы студёный воздух пьёт.
Вечный жид на Сретенке живёт.
Гастарбайтер он, а не Мавроди.
Не шарахайтесь, убогого его,
tmp он, больше ничего —
ни полушки, во саду ли, в огороде.
Потому, как огорода нет.
Бомж, философ, грёбаный поэт,
странствует меж тем и этим миром.
Говорит всем, будто на духу,
– Холодно в лопатках и в паху.
Пахнет воздух детским рыбьим жиром.

Здесь, в Москве, как прежде всё, как встарь.
Дума. Кремль. Ночь. Улица. Фонарь…
Прежде всё — пенька, меха да рыба.
Перешли теперь на нефть и газ.
Лампочка Чубайса — третий глаз,
Круглосуточно горит в Кремле. Спасибо.

Из каких палат весов и мер
Вы сюда явились, Агафер?

Гибельны в России все дороги.
Хошь налево, хошь направо путь —
буераки, гати, медвежуть,
ходит, бродит Дух Святой в народе…

Ъ
…иного нет. Мир, неделимый
извне, единый и внутри.
Не катит хохма, мира мимо,
профукать жизнь на раз, два, три…

Ты — плоть от плоти жизни этой.
Ты — дух от духа жизни той.
И невозможно летом в Лету.
И нет возможности зимой,
поскольку Лета стала твёрдой,
и стрЕжень Леты, изо льда,
стал памятью второго рода,
не то что первая вода.

Ты даже не предполагаешь,
что ты живёшь, пока снимаешь
убогий Goоgol в Г-споднем доме,
где света пыль лежит на томе
раскрытой Библии, лежит
ещё от сотворенья мира,
где корень зла и сок аира
в подкладку воздуха зашит.

Ты, этим воздухом вспоённый,
не помнящий свой первый вдох,
живёшь подробно, как Иона,
хотя, по виду, полный лох.

Приняв за чистую монету
бессмертья маленький двойной,
ты — плоть от плоти жизни этой,
и дух от духа жизни той…

Ъ
как начинается рассвет?
из ночи проступают окна,
в них еле-еле брезжит свет
в Опочке, в Лядах, в Выре, в Локне

а если выйдешь за порог
и бросишь взгляд на небо снизу,
на сайте неба виден блог,
с посланьем птиц из Пензы в Пизу

а если выйдешь из себя,
из файла бренной оболочки,
услышишь, ангелы трубят
тобой утраченные строчки…

Ъ
заработали мы грыжи
в нашей доблестной стране
кто — по гуще, кто — по жиже,
но приличные вполне

заработали мы грыжи,
надорвались, стало быть
ни в нью-йорках, ни в парижах
с грыжами нам уж не жить

будем жить в санкт-петербургах
на гранитных берегах
сивки-бурки

сивки-урки,
то во власти, то в крестах

мы ж не ботали по фене,
не ударились в бега…
с грыжей наше поколение,
нет здоровья ни фига

за окном то снег, то дождик,
сплошь озоновые дыры…

…примешь, крякнешь, как сапожник
и латаешь плоть эфира…

Оцените пост

(ещё не оценено)

Загрузка...

Поделиться