Удивительно, как спокойно эта женщина перелетает в пространстве: родилась в Новгороде, жила в Воркуте, училась в Саратове, затем Израиль и через 11 лет — Канада. При этом, начиная с послеинститутского времени, профессия у неё одна — врач. «Чему очень рада и чем, безусловно, горжусь».
Пишет стихи с детства. И — одна тема стихов: о любви. С детскими стихами Лады я не знаком, но полагаю, что и тогда любовь должна была быть центральной нотой. И у врача это главный инструмент, профессию, особенно любимую, случайно не выбирают.
Я стараюсь «любовную» тему не слишком пользовать в нашей подборке. Во-первых, в моём представлении, рассказывать на публике подробности своей личной и строго интимной жизни — исключительно нескромно. Из того, что это весьма популярно, для меня следует только одно… В духовном вакууме, где обитает изрядное число творцов «классической поэзии», в том числе весьма знаменитых и талантливых, осталась только одна сила, одна энергия, которую человек чувствует выше своей малости и обыденности. Это — любовь мужчины и женщины. Она захватывает, одолевает, принуждает к парадоксальным поступкам и альтруистическим мотивациям… и реализуется в самой чистой для нашей земной реальности любви — любви родительской. Вопросы к Фрейду и К., основной инстинкт.
А во-вторых, слишком избита мелодия сия, слишком наложены на неё полуосознанные, гуляющие по языкам штампы.
Теперь скажу вещь очевидную, хотя для части наших читателей странную. Всякая нормальная, неизвращённая любовь — это любовь к Б-гу. Уже потому, что она — твоя личная струя в реке любви к жизни, «вытекающей» из Б-га живого.
Мне захотелось сделать исключение. Лада пишет о любви десятки лет — не повторяясь, нигде не переходя грани скромности, наполняя все свои творения неожиданными и зримыми образами. По сути, она — скульптор, лепящий барельефы из родного и знакомого кончикам пальцев материала. Это — настоящее. И потому — возвышенное.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com.
Лада Миллер
И тайна одна
За окнами снег — голубят голубей,
И каждая строчка выходит о ней —
Голодной, нахальной. В нелепейшем слове —
Скулящая боль и немного любови.
А кто-то смеется и ладит кувшин
Из двух обожженных нагих половин.
Осталось — ему ли? в него ли? — поверить,
Но звери заходят в раскрытые двери,
Ложатся у ног вислоухие пасти —
Слепое отчаянье, горькое счастье.
И крыша летит, унесенная прочь,
И каждое утро — парижская ночь.
Что в музыке этой, что в этой весне?
Не думай о прошлом, о будущем не…
Пугать голубят — не судьба, а забава,
И сердце катается слева направо,
По дому — до неба, до самого дна,
В нем голубь, и прорубь, и тайна одна —
Что тот, кто живет за обугленным краем,
Как мы — обнажен, обожжен, обожаем.
На другой стороне любви
Полно, милая, не реви.
На другой стороне любви
Розы жалят и нежат осы.
Сад нездешний — что лист, что куст
Источают не грусть, но груз,
Не покой, но любимый голос.
Так случилось. Теперь пора.
Из-под нежного топора —
Брызги, дребезги, звезды, щепки.
Счастья щепоть, глоток вина.
Между нами стена, стена —
Ток несильный. Замок некрепкий.
Несмертельно, небезопас…
За тобою мне — глаз да глаз.
Там — за глазом — темно и пусто.
Мы с тобою едва видны.
На другой стороне луны
Отпечаток моей вины
И твое неземное чувство.
И нет счастливее
Проснёмся — цветёт восток,
Спускается — ниже, ниже.
Прости мой щенячий восторг,
Иди же ко мне, иди же.
Пока немоту холста
Крадут голоса и пятна,
Побудь со мной — непроста,
Заманчива, непонятна.
Ещё ни разлук, ни ссор,
Ещё горячо и сладко,
Что ж я, как последний вор,
Гляжу на тебя украдкой —
Любуюсь. И весь твой свет
Небесный — мне мёд и млеко.
А сердце болит, и нет
Счастливее человека.
В нерассказанном лесу
В нашем нерассказанном лесу
Сосны держат небо на весу
И, души игольчатой не чая,
Нежно ранят теплые бока,
Чтоб слезились солнцем облака,
Как цветочным чаем.
Посреди пернатых трав и крох
Мы с тобой не более, чем вздох
Радости. Бывает же удача.
Насмерть заблудившийся в лесу,
Я тебя укрою, унесу,
От иголок спрячу.
У костра, где угли и закат,
Будем слушать музыку цикад,
Сочинять бесхитростные песни.
Впрочем, что нам песни и цветы,
Вот сидим на кухне — я да ты —
Лучше — есть ли?
Разговори птенца
Пчелы приносят мед,
Осы приносят осень.
Вслушайся, как поет
Ветер в подмышках сосен,
Как трепыхает лист —
Искренне и прозрачно,
В небо мое всмотрись —
Радуется? Не плачет?
Разговори птенца,
Хватит играть в молчанку —
Счастье — так без конца,
Нежность — так спозаранку.
Пара негромких нот,
Зерен душистых… Бросил? —
Ишь, как теперь поет,
Светится, купоросит —
Будто бы и не жил
С пулей в птенцовом теле,
Струн не тянул из жил,
Будто бы — в самом деле —
Все, что болит — пройдет…
Зря ли по свету носит
Пчел, что приносят мед,
Ос, что приносят осень.
День начинается с тебя
День начинается с тебя, как жизнь
с отчаянного вдоха.
Заря старается не зря, и небо выглядит неплохо.
Играет музыка без слов. Словам то весело,
то страшно.
Теплее кров, быстрее кровь, и мир, как яблоко,
раскрашен.
А воздух в легкие набит — он горло мучает
и гложет,
И небо ласково твердит, что счастье зло
и невозможно.
Ну что же ты, прости, прощай, люби меня,
пока не поздно.
Мой нежный сад выходит в рай, а в нем
сияющие звезды,
Твой день и короток, и мил, мой вечер
праздничен и сладок,
И нет ни времени, ни сил подобный выстрадать
подарок.
И я, нисколько не любя, твержу заклятие простое:
День начинается с тебя. А значит, жизнь
чего-то стоит.
Трогательное
Пусть холодно. Возьми меня и грей.
Я буду расцветать и удивляться,
Что вдруг зима становится добрей,
Хотя на ощупь добрых минус двадцать.
Мне зимний вечер горек и свинцов,
Но есть внутри мелодия простая:
Снег осторожно трогает лицо
И шепчет, и смешит, и обладает.
Так и стоим, обнявшись на ветру,
Забыв про хмурый быт и чувство долга.
И кажется, что я вот-вот умру,
Но лишь от счастья. Тихо. Ненадолго.
Оцените пост
(голосовало: 1, средняя оценка: 5,00 из 5)
Загрузка...
