Вот так, совсем не в духе нашей рифмующей братии: «Единственное пожелание: я не хочу, чтобы меня воспринимали исключительно в качестве поэта».
Не только в том дело, что Ирина имеет в жизни иные «развлечения» — журналистику, прозу, фотографию… Просто — она не «пишет стихи». Она — разными способами и хитростями пытается определиться в жизни, найти необходимую ноту и слог, положение и цель, чувство и осознание… Стихи, естественно, просто один из «инструментов определения». Не знаю, компас ли, скальпель, лоция ли, рентген…
Звания и титулы ей не нужны. То есть, может быть, не помешают, да и есть уже некоторые — но цена их невелика. Просто — жизнь как таковая дороже любых побрякушек. А памятники чаще ставят покойникам.
Вот прямой текст (обратите внимание на замену «твОрчества» на «твАрЬчество» — от «тварь, тварность», намёком на земную природу человека): «Мне трудно быть объективной по отношению к поэзии и к своему твАрЬчеству в целом. Тёмная моя сторона говорит: “У тебя есть невостребованное чувство, поэтическая сублимация, признание публики. Круговорот нелюбви в природе?”».
Задумайтесь: и хвала, и хула, к которым так привязаны люди и так настойчиво их взыскивают или страшатся — они ведь очень сильно мешают искренности, да?
Мне нравится выбранный размер: восьмистишие, которым Ирина наполнила свою новую книгу. Есть место почувствовать и сказать — но зарисовка должна быть законченной и конкретной. Считайте, что перед вами не стихи — а экслибрисы, фото, музыкальные этюды.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com.
Ирина Денисова
То ли сон, то ли облик вещий:
в этой форме души алмаз.
Но не мы выбираем вещи,
а они выбирают нас,
Воплощая полёт высокий,
исповедуя каждый штрих…
И не мы выбираем строки,
разве только шлифуем их.
***
А ведь рядом банальность фраз,
слово «жизнь» в переносном смысле.
Во второй и последний раз
я поймаю тебя на мысли.
Опущу воротник пальто,
доставая себя из ножен…
И мне нравится, что никто
никому ничего не должен.
***
Под ноги соли рассыпана горстка,
поздняя осень — синоним бесцветия.
Карта республики и Солигорска…
вновь перед счастьем за счастье в ответе я.
Важно отдаться своей невесомости,
позднюю осень в союзницы сватая.
Только порой у размеченной полости
стынет душа, как холодная статуя.
***
Спокоен сон, как после схватки,
и тишина пронзает разум.
Сама с собой играю в прятки
и нахожу, увы, не сразу,
Беря щепотку ностальгии
и в пресноводие бросая…
Хотя вокруг уже другие,
иду по озеру босая.
***
С деревом, домом, постелью и сыном
я не помощник, я полая ниша.
Видишь ли, клин выбивается клином,
и, если хочешь, так велено свыше.
Знаю, что всё гениальное просто,
но не обратно… Храню среди свалок
найденный мир и потерянный остров
книг, одиночеств, квартир и фиалок.
***
Уходит солнце, семеня,
теряясь там, в панельной роще.
Никто не должен мне меня,
хотя иначе думать проще.
В который раз беру взаймы
штрихи того, о чём не знала…
Вдоль бесконечности зимы
поток словесного безнала.
***
Самообман или самопророчество:
пройден маршрут, остановка конечная.
Видимо, грусть — филиал одиночества,
с нею родниться не стану, конечно, я.
Но подсознательно радует линия
чьей-то дороги, почти иероглифа.
Всё по местам… не противлюсь отныне я
вечному, как и мгновенью фотографа.
***
Я перережу детства пуповину,
а был ли тот красивый яркий сон?
Стакан наполнен лишь наполовину,
настолько же стакан опустошён.
Петляет параллельная дорога,
духовно отдалённое родство.
В моей дилемме есть насмешка Б-га:
одновременно всё и ничего.
***
Открыть глаза. Увидеть эту грязь.
Ничто не изменилось, только разум.
Вначале постепенно, после сразу.
Проверить непроверенную связь.
В рассрочку забронировать билет.
За несколько столетий или суток.
Ничто не изменилось, лишь рассудок.
Открыть глаза. Увидеть этот свет.
***
Бросаю монетку… конечно, орёл,
хотя, если честно сказать, не уже ли?
Всевышний-художник сентябрь изобрёл:
дыханье листвы, бесподобие гжели.
А после свой почерк внесёт серебро,
и новую даль напророчит дорога.
Бросаю монетку… конечно, ребро,
ведь я оставалась любимицей Б-га.
***
Твоя каллиграфия жизни как бережный почерк,
как линии пальцев твоих, как жемчужность
акаций.
Мне хочется что-то сорвать с утомительных
точек,
не то чтобы мёртвых, но ждущих своих
провокаций.
И быть чуть глупее, чем этот писательский гений:
хранимой, смешной, невесомой, опознанной,
ближней.
Ведь всё состоит из тех самых нежнейших
мгновений,
по буквам вошедших в мою каллиграфию жизней.
***
Северным летом готовлю по правилам сани я,
зимы раскрошены зёрнами снежного творога.
Пробники жизни в возможностях соприкасания
с тем, что как будто бы несвоевременно дорого.
Очень живые и очень глубокие ведь мы, но
снова искусно теряемся между искусствами.
В этом фундаменте — знанье обычное, ведьмино,
гласные буквы в согласии с главными чувствами.
***
Жёлтым раствором в округе окрашено,
ангел швыряет осеннее крошево.
Он бы хотел изловчиться, как раньше, но
здесь, в настоящем, не меньше хорошего.
Надо ли жить с ностальгией: пора была…
нас согревает дыханье фарфорово.
Ведь траектория взлёта — парабола,
что там в субботу… надеюсь, до скорого.
***
Зима заплетала мне в косы прозрачные ленты,
я верила в новых людей и в обещанный берег.
Ведь наши поступки с тобою неэквивалентны,
как контуры двух одинаковых с виду Америк.
Я выстрелю первой… давай испытаем рулетку,
ничто не случайно в моей персональной Вселенной.
Но я отыграюсь за каждую нервную клетку,
я делаю всё, что хочу: на правах убиенной.
Оцените пост
(голосовало: 1, средняя оценка: 5,00 из 5)
Загрузка...
