Михаил как-то признался, что ему решительно пишется. Ежедневно. А если не написалось — это плохо и бесполезно ушедший день. Ведь время несётся, как ветер. И даже ещё скорее. Ему просто не хватает времени на отделку, мне он обычно присылает строки с «вариантами в скобках» — мол, выбери, что приглянется. Жизнь-то идёт, какой смысл так долго вглядываться в убежавшее мгновение (слово, мысль, настроение) — ведь есть уже новое, и ещё новое, и ещё…
Перед вами не «стихи для печати» — а просто дневниковые записи человека, которому отчего-то легче написать в рифму, чем грубой прозой. Знаете, когда человек влюбляется — если может, он говорит стихами. На себе пробовал. Михаил Марголин явно человек влюблённый. Влюблённый в жизнь. Ну нравится ему жить на этой планете, что с этим поделаешь? Оттого печалится он о её бедах, о старости и слабости собственной своей и чужой, восторгается каждым ласковым впечатлением… И даже — чужими стихами, бескорыстно делясь восхищением с их автором. Согласитесь, в таком бытии в реке поэтического времени есть какая-то своя, особая честность.
Не знаю, на каком языке Всевышний пишет книгу жизни, — наверное, каждому на его родном. У некоторых, конечно, она рифмуется. Подсмотреть бы, с чем зарифмовано в моей само слово «жить»?
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com.
Михаил Марголин
СТИХИ О СТИХАХ
Филиппу Пираеву
Не могу оторваться — читаю,
Словно строчки на память учу.
Я поэта такого не знаю,
А теперь вот запомнить хочу.
Всё в нем — словно мирское стремленье,
Не забыть, одолеть, вознести;
Словно тонкое Б-гу знаменье
О надежности мысли-пути.
О восторге земного сраженья
За свои на земле острова;
За слова в каждом стихотворенье —
Дорогие земные слова.
Я читаю и таю душою,
А на кончике верхних небес,
Восторгающий, рядом со мною
Целый сад сокровенных чудес.
И у каждого слова основа
Постаментом гранитным растет,
И в сверкающем празднике слова
Поэтичность зарею цветет.
Не могу оторваться от строчки,
Каждый слог проверяю на вкус…
Вот бы каждой душе-одиночке
Столь же теплый наплечный бурнус.
9/11
Свалилась на шею эпоха
В безумной сентябрьской ночи —
Всё делает плохо-преплохо
И громко-прегромко кричит.
СТИХИ ДЛЯ УРАГАНА «СЭНДИ» И РЕМОНТА
Деньги стекли, словно дождь озорной…
И небо качалось, и дождь проливной —
Как океан прохудился;
И материк захлебнулся волной,
Камень водой подавился.
***
У больших людей большие радости;
Маленькие — значит, лилипут.
Только это понимают в старости,
Оттого и старость берегут.
ОТКРОВЕНИЕ
Хорошее приходит по наитию,
Придумать самому его нельзя:
Хорошая строка всегда — открытие,
Как жизнью обретенные друзья.
Иную строчку ждешь, как откровения,
Проходят дни, недели и года;
И вдруг она сверкнет в стихотворении,
Своей необычайностью горда.
ВЛАСТЬ ПРИРОДЫ
Пока я жить могу,
Спасибо, Б-же мой,
За солнце и пургу,
За летний дождь и зной.
Природой полон мир,
Она везде царит,
И в тишине квартир
Незримо говорит
О том, что солнце вновь
Магнит тревожит наш,
Что Небо и Любовь
Играют в ералаш.
И если над землей
Хозяйствует гроза,
То здесь не гром седой,
А Б-жьи голоса.
И что ни говори,
Но есть прямая связь
Меж тем, что в нас внутри
И где природы власть.
ЯГОДЫ СЧАСТЬЯ
Как прекрасен этот мир! Посмотри-и-и…
Из недавней песни
Жить, от людей запрятавшись,
В лесу иль на распадке
И кольца лет наматывать
В весенней лихорадке.
Мне нынче не дозволено,
А завтра всё сумею,
И крошечную толику
Я назову своею.
Росинку серебристую
С травинкою земною
И птаху голосистую,
Живущую со мною.
Ручей журчащий, клацая,
Меж темными корнями,
С листочками и цацками
Над донными камнями.
Три зернышка мохнатые,
Грибы с шершавой шляпкой;
И звери полосатые,
Бредущие украдкой.
И это царство — якобы
Эдем земной и вечный…
Ах, всем бы эти ягоды
В наш мир бесчеловечный!
И МОЯ АМЕРИКА СОПИТ
Я опять политикой увлекся
И почти про лирику забыл.
Мне, наверно, это отзовется
Очень скорым обрезаньем крыл.
Для того ли Б-г дает таланты,
Чтобы их на глупость расточать?
Для симфоний зреют музыканты,
А поэты — чтоб Любовь алкать.
Так что будь спокоен и утешен,
Если вновь Любовь заговоришь.
Станешь даже более успешен,
Может быть, кого-нибудь затмишь.
Но никак сегодня не поется
Знаменитой песни о Любви,
Если на земле повсюду льется
Кровь людская — тонет мир в крови.
Даже утром, небо окропляя
Розовым разведчиком зари,
Будто кровь природа проливает,
И ее за это не кори!
Ты же сам такой же недотёпа,
Хоть и был избит и перебит.
Но ершится матушка-Европа,
И моя Америка сопит.
ГЛУХАРИ
Не плюйся, дождь, не плюйся — Земля не виновата,
А виноваты люди, живущие на ней,
Когда в порыве страсти стреляет брат во брата,
Когда и сын, и дочка не доверяют мне.
А как любить и верить? Кому открыться сердцем?
Забыть про дождь, про ветер? Про честь,
про цвет зари?
Когда струной дрожащей душа кричит:
«Не верьте!»
Когда вершат деянья на свете глухари…
***
Опять боюсь всего на свете,
Опять боюсь;
Не знаю, где на белом свете
Я нахожусь.
НАШ ЕДИНСТВЕННЫЙ ДОМ
Снова ветер… Начинается ветер…
Это, значит, приближается шторм.
Значит, будет неудобно на свете,
Неуютно на свете, словно в доме пустом.
Кто предскажет, чем закончится буря;
Кто ответит, как нам выжить потом;
Если Небо пожалеет на сурик,
Если щедрым будет Небо на гром?
Только стены защищают от шторма,
Только крыша защитит от дождя.
Потому так уютно, упоительно дома,
Если стены защищает судьба.
А какая судьба на земле у еврея?
Тем не менее мы всепланетно живём.
Потому мы Израиль больше жизни жалеем —
Он на этой планете наш единственный дом.
МЕСТО СКРОМНОЕ В РАЮ
Сколько мне и сколько клёну?
Мне-то знаю, клёну — нет.
Он стоит сейчас зеленый
И вкушает солнца свет.
Столько прелести в листочках,
Столько радости в ветвях!
И природные носочки
Обнажились на корнях.
Стой, любимый, под окошком,
Радуй поутру меня!
В нашей жизни есть немножко
Сердобольного огня.
Твой костер весной зеленой
Греет сердце всякий раз;
Человек, в тебя влюбленный,
Не спускает старых глаз.
И уже душа согрета;
А за то, что я пою,
Ждет несмелого поэта
Место скромное в раю.
ПОСЛЕДНЯЯ МИНУТА
Не знаю, как пройдет она,
Наверно, будет очень круто;
Но мне пока что не страшна
Моя последняя минута.
Я растревожен среди дня —
Я не вернул мой долг кому-то?
Нет, это пробует меня
Моя последняя минута.
Вот ей я должен жизнь мою
Отдать без всякого изъяна,
И потому я всё пою
И к ней готовлюсь неустанно.
Не знаю, как пройдет она.
И будет мной она довольна?
Но если выплывет вина
Моя — то будет очень больно.
Я так старался угодить
И угадать ее стремленье;
Я даже перестал любить
Мое последнее творенье.
О, что любовь моя? Её
Я угадать пытаюсь сложно.
Я, кажется, проверил всё,
Но всё, наверно, невозможно.
Оцените пост
(ещё не оценено)
Загрузка...
