Так означил свою нынешнюю Афулу этот гость странички. Михаил описал свою биографию, словно в учебник «еврейских советских стандартов»: родился в 55-м, Днепропетровск, инженерил, при распаде системы — бизнес, затем — Израиль, Нижняя Галилея. Писал с юности, публиковаться начал только сейчас, в годы, про которые прежде говорили, что 60 — это «старость», а теперь — «зрелость». «Срок жизни увеличился и, может быть, концы поэтов отодвинулись на время?»
Нечто в поэзии Богинского говорит мне, что зря он так долго стеснялся. Это, если можно сформулировать (тоже по стандарту), позиция духа автора. Он как бы над потоком событий, в которых активно участвует; словно бы душа мыслящая и чувствующая наблюдает и раз за разом переосмысляет то, что делают он сам и остальной мир. Стихи пишутся не столько в земную, но в некую более устойчивую, долгоживущую книгу. В Книгу жизни?
Весьма и весьма пригодное для рождения поэзии место. Но не буду увлекать мистической психологией, вы это лучше через строчки увидите.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com.
Михаил Богинский
ГЕННАЯ ПАМЯТЬ
Сорок первый, Донбасс, летний зной.
Полосой, автоматом отстроченной,
Я иду, окружённый толпой,
И овчарки хрипят по обочинам.
Словно ночью прошёл звездопад —
Сюртуками, тужурками, платьями
Звезды жёлтые катятся в ад,
Как мишени в прицелах карателей…
Кто-то скажет в сердцах: «Сущий бред!
Всё известно давно, всё обыденно…»
Только смотрит мне окнами вслед
Дедов дом, мной ни разу не виденный.
…Понимаю, что времени мост
Невозможно построить практически…
Просто я пережил Холокост,
А у памяти код — генетический…
ЛИШЬ БЫ НЕ БЫЛО ВОЙНЫ…
Год шестьдесят, по-моему, второй.
Бердянский пляж, Матросская Слободка,
Рыбацкая просмоленная лодка
Пиратским барком видится порой…
Так хорошо мечтается с утра!
Но что-то вдруг влечёт меня с собою —
Оставив замки в полосе прибоя,
Куда-то устремилась детвора.
Где спрятан в тень мороженщицы ларь,
Где павильон с напитками открылся,
Там старенький фотограф появился,
Неся свой немудрёный инвентарь.
Насвистывая простенький мотив,
Неспешно так, стоянка за стоянкой,
К нам движутся ручная обезьянка,
Потертый ФЭД, рассохшийся штатив.
Их ждут простые граждане страны,
Кто так себя желает обессмертить
И отослать на родину в конверте
Свидетельство реальной крутизны.
И каждый раз, крутясь у взрослых ног,
Мы истово дразнили обезьянку,
Одну и ту же слыша перебранку,
Один и тот же вечный диалог:
«Ни резкости, ни света, ни волны…
Что вы за мастер? Что у вас за руки?»
А дедушка кивает близоруко:
«Вы правы… Лишь бы не было войны…»
…Общественность, умеренно ворча,
Расходится, не видя смысла в ссоре…
Бредёт фотограф, тихо плещет море,
И обезьянка скалится с плеча…
Десятки лет я в жизни покорил,
Но, этот пляж бердянский вспоминая,
Как никогда сегодня понимаю,
ЧТО именно фотограф говорил…
ЖЕЛЕЗНЫЙ ЗАКОН
В мире, что от злобы задыхается,
Где убийства, войны, подлость, грязь,
Есть закон, которым объясняется
Вся причинно-следственная связь.
Действует и в среду он, и в пятницу,
В Риме, Монреале и Москве:
«Пуля, попадающая в задницу,
Мигом всё меняет в голове».
ПЕСОЧНЫЕ ЧАСЫ
Меня всегда тянуло к старине.
К монеткам, к маркам, черепкам, открыткам,
Железкам, книгам, фотоснимкам, свиткам…
И так везде. В которой уж стране…
Я не историк, я не антиквар,
Но на блошиных рынках и развалах
Мне времени стабильно не хватало
На этот незатейливый товар.
Теперь другое. В доме Интернет,
И масса сайтов типа «Барахолка»,
И в стоге сена разыскать иголку
Легко. Да вот желанья что-то нет…
В глухом углу не тронут пальцы пыль,
Не развернёшь пожухшие страницы,
В пески веков не сможешь погрузиться.
Пропал кураж… А с ним уходит быль…
Но вдруг в газете вижу телефон:
«Продам в комплекте с печкою-буржуйкой
Песочные часы с секундной струйкой,
Трехтомник Блока, дрель, шестой айфон…»
ЛИНИЯ ЖИЗНИ
Мне гадала цыганка в далёкие годы,
Поменяв при гаданье четыре колоды.
И на руку глядела, и что-то шептала,
И каким-то трамваем всё время стращала…
Дескать, линия жизни твоя — без изъяна,
Ждёт богатство тебя, ждут далёкие страны,
Но вот здесь она нитью смыкается тонкой
С колеёй от трамвая, по-моему, с «двойкой»…
БЛИЗКАЯ ИСТИНА
Отчего испокон веков
Люди в трепете и мольбе
Ищут истину далеко
И не видят её в себе?
Отчего из любой дали,
Стражам кланяясь и постам,
Шёл паломник на край земли
Прикоснуться к святым местам?
Из столиц и убогих сёл
Шёл он Б-жьим внимать словам
В синагогу, в мечеть, в костёл,
По обителям, по церквам.
Шёл паломник суров и строг,
Шёл, не глядя на боль и страх.
Отряхнув с огрубевших ног
Перед храмом дорожный прах,
К образам припадал внутри
Да святой целовал порог…
Просто в зеркало посмотри
И услышишь, что скажет Б-г…
ДОРОГА В НЕБЕСА
Можно жить не тужить без любви,
без улыбки, без хлеба,
Без воды, без морей, без полей, без цветов,
без стихов,
Только как проживёшь без высокого
чистого неба,
Без косматой гряды проходящих гуськом
облаков?
В нём рассвет и закат, и зима, и весенние
грозы,
И далёкой звезды нереально изменчивый свет,
В нём и память былого, и наши наивные грёзы,
И людская надежда на счастье, и мудрый
совет…
Устремляется взгляд на пунктир
журавлиного клина,
Пролетел вертолёт по своим
винтокрылым делам…
Что же держит меня в кабале
непонятного сплина
И откуда печаль, сердце рвущая мне пополам?
Приглядись, там вдали ты увидишь
размытые лица,
Там и дед, и отец, там сосед, одноклассник
и брат…
Так прими их, Господь, и позволь до земли
поклониться
Бесконечной колонне ушедших на небо солдат…
Оцените пост
(ещё не оценено)
Загрузка...
