Вот телеграфным стилем представление автора: «Чуточку о себе. 1935 г. Бессарабия. Эвакуация, Казахстан — Урда; г. Горький; 1945 — возвращение. Школа, драки, тимуровская команда, Дворец пионеров — авиамодельный; с 14 — спортзал, КМС. Пионер, комсомолец — гордился. Чтение — взахлеб, жадно, бессистемно. Публиковали, сам не стремился, друг пересылал. Школа — светлое пятно; институт — металлист». А вот о поэзии: «Все, что пишу, я не называю стихами, их писали только Великие Поэты. Сочиняю с подросткового возраста…»
Что Виктор хотел о себе сказать, то сказал. И не будут вкапываться, стихи его вполне биографичны и заполнят пробелы. А вот насчёт «стихи пишут только Великие Поэты» — позволю не согласиться. Читатели нашей рубрики, надеюсь, уже заметили — порой строчки «домашних» или «периодических» авторов бывают и глубже, и воздушней, и тоньше по интонации, чем у признанных мэтров. Я лично, делая подборки, на «признанное величие» автора смотрю в самой минимальной степени.
Мне кажется, Виктор пишет поэзию. Свободно пользуясь как гладким, традиционным ритмом и словарём, так и напряжённой строфой «на противотоках», как в его «Ассоциации».
Знаете, мне мерещится, что лучшие стихи создаются очень просто — когда есть что сказать, когда пережитое и чувствуемое не нуждается в маскировке словесными завихрениями. Посмотрите здесь слова о любви к матери и жене — я очень плохо понимаю, почему пушкинское «Чудное мгновенье», при всей его невероятной точности, музыкальности и ветреном аромате — больше «поэзия», чем это.
Шлите нам стихи на e-mail: ayudasin@gmail.com.
Виктор Вигер
Бухара, Бухара,
Звезды ночью, днем жара.
Сладости восточные,
Девочки, как дыни сочные,
Бровки полумесяцем,
Глазки тайной светятся,
Наливные губки,
Перламутровые зубки.
Виноград, инжир, халва,
С неба льется синева,
Древний знойный Кызылкум,
Экзотический локум.
Щедрая Амударья
Вьется, хлопку жизнь даря.
Ханство, эмират, шелка
И века… века… века…
АССОЦИАЦИЯ
По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.
А. Блок. Незнакомка
Тапер ронял по капле ноты,
Французский щеголял —
machair… minion…
Поэты комкали блокноты
И пили кислый sauvignon.
Небрежно чесанные поэтессы
Клевали скудный lafourchette,
Окололитературные повесы
Стихов ловили ricochet.
Трагически ломая члены,
Лохматый выдыхал стихи, как стон,
Словно выпив яд измены,
Уныло плелся вальс-boston.
Французской пудрой окропленная,
Лиса стекала с белых плеч,
Признаньем жарким опаленная,
Madame была готова лечь.
………………………………………
Рассвет лизнул Сената площадь,
Глаза протер городовой,
Старый конь или старуха-лошадь
Кивает сонной головой.
Извозчик, овчинное чудовище,
Терзал возницкий лексикон,
Счастливчик выиграл сокровище,
А кто-то жизнь швырнул на кон.
Луна бокастая, как пава,
Promenade заканчивала свой,
Котов влюбленная орава
Затеяла утробный вой.
Из подворотен в переулки
Стекался работящий люд,
И запах свежеиспеченной булки
Был им приятней ресторанных блюд.
…………………………………………
Одним застолье мать родная,
Другим дороже pastorale,
Кому-то снится отбивная,
Поэту — очарованная даль.
Ночь растворилась без остатка,
Все ноты отыграв, рояль затих,
Как Слово Высшего Порядка,
Остался Блока воспаленный стих.
……………………………………..
Что в жизни правда,
что есть ложь,
Что ерунда,
а в чем резон?
Как лоб ни напрягай
и знания ни множь,
Я знаю,
veritas,
ты горизонт.
МАМЕ
Есть слово, от которого сердце щемит,
А солнце, кажется, ярче светит,
В детстве оно от беды защитит,
На боль отзовется, за все простит…
…Сегодня лишь фото на зов мой ответит.
***
Мать — это бессонные ночи,
Когда я был еще розовым комом.
Мать — это последний кусочек,
Когда голод правил домом.
Мать — это нежные, теплые руки,
Милые, мягкие, покоя не знающие.
Мать — это право на счастье и муки,
Над миром ее возвышающие.
***
Мама… Мама…
Две складочки на переносице,
Возле глаз морщинки-лучики,
Мне бы смерти в ноги броситься,
Чтоб не видеть желтые рученьки.
Мама… Мама…
Ты прощала школьные шалости,
Ты не верила, не может быть…
Мне тогда бы чуточку жалости,
Чтоб теперь не стонать, не выть.
Мама… Мама…
Жизнь мчится, катится,
До конечной рукой подать,
Времени нет
на мелочи тратиться,
Я спешу мой долг отдать.
Л.
Я не люблю бумажные цветы,
Их не будило солнце, не осеняло лунным
светом,
Бесплодные, как сухостойные кусты,
Они не вянут ни зимой, ни летом.
Я не люблю бумажные цветы,
Царевна-ночь их бисером росы не омывала,
В них нет дурмана, стебли их пусты
Их дымка утренняя в кисею не пеленала.
Я не люблю бумажные цветы,
Заоблачная бирюза над ними не искрилась,
В них блеск и ложь холодной красоты,
И ласточка-проказница над ними не резвилась.
Я не люблю бумажные цветы,
Пчела над их тычинками не трепетала,
Их лепесткам не доверяли девочки мечты
И в косы барышня-крестьянка не вплетала.
Я не люблю бумажные цветы,
Над ними не мерцал роскошный звездный
купол,
Их не манила бесконечность высоты
И не будила серебром березовая купа.
Я не люблю бумажные цветы,
Им не цвести и не опасть.
…Гламурной женщины стеклянные черты
Не тронут сердце, не разбудят страсть.
Оцените пост
(ещё не оценено)
Загрузка...
